É manhã enrustida.
Enquanto o céu vai trocando de azul, sinto dores.
O silêncio da noite, rascante.
Lá longe, os trabalhadores se movem de suas casas para encarar o trabalho. Alguns choram. Eu também acuso o golpe.
Fred faria 58 anos hoje. Mal passou dos 42. Ele faz falta.
Agora são cinco horas.
Os dias se repetem.
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