AS RETICÊNCIAS

I

Sim, eu devia ter dito o que pensava. Mas não o fiz. Poderia ter contado sobre as vezes em que sonho com você, os desejos, a vontade quase incontida de te puxar para o primeiro canto deserto e refrigerado para dissecar toda uma lascívia há muito cobiçada. Sim, eu devia ter feito isso mas não fiz. Eis que penso nos meus problemas, nos teus anseios, no estúpido medo de errar quando já se passou mais metade da vida esperada. O problema talvez não seja dizer e ser rejeitado e nem mesmo ser acatado mas não corresponder à altura: meu maior medo é querer acordar com você ao lado no dia seguinte e não querer que você vá embora. E agora você beija em outra porta, ri de outra piada, dorme em outra cama enquanto penso estupidamente que tudo poderia ser muito diferente se eu tivesse com você a mesma atitude que tenho com outras - mas simplesmente não consigo. Não devia tê-la visto em dança - foi a minha kriptonita. Queria banhar-lhe em mel, oferecer dois mil beijos inesquecíveis e provocativos, empenhar todas as carícias plausíveis e que isso não significasse uma prisão, uma masmorra, não sei dizer. Sou um idiota e talvez por isso sinto-me tão confortável.

II

acordei

diante de um mundo morto:

as calçadas rompidas

a carne podre nas ruas

o ódio e a miséria solenes

e tudo não parecia tão diferente

de um sábado à tarde

na pujança comercial

de um shopping center

III

morreu um grande cantor

morreu uma grande voz

não prestaram atenção direito

nas palavras

do cantor

nas frases que umedecia em tons

não foram justos

com o brilhante passado

do grande cantor:

somos porquinhos reticentes!

III

o poeta sumiu, fugiu

parecia inebriado

pelo êxtase da morte.

todos ficamos assustados

quando ofereceu adeus

aos pés de uma grande edifício

via internet.

felizmente era só um arroubo:

o poeta vive

e sofre

e dorme

e nos encanta com seu dom

permanente

num preciso monodrama.

V

aquilo que cogito

é muito distinto

da nobreza, dos topos

de qualquer olimpo.

não pretendo ser

um às das letras

um pintor rebuscado

um estupendo escultor:

o que me basta

é a alcunha

de vagabundo iluminado -

modéstia à parte,

qualquer Jack Kerouac

me enobrece.

VI

amar é mordiscar

os seios da bailarina

numa quinta-feira

aprazível

calorenta

mas inesquecível -

seja bendita

toda lascivia sã

beijar-lhe o ventre

o colo

a nuca

e que tudo soe

feito um poema

de Leonard Cohen.

pra 240212