OTRASPALABRAS! (Paulo-Roberto Andel)

LEMBRANÇAS DA ADOLESCÊNCIA

2012-02-16T05:57:00.001-08:00

Gritos na multidão

sabe faz, faz tanto tempo faz

já faz um tempo faz, estou querendo mais

preciso ir embora, tomei uma coca-cola

não se preocupe mais

eu não perturbo mais

já disse adeus à mãe

já disse adeus ao pai

estou desempregado, estou desgovernado

a fome me faz mal, estou passando mal

mas vou entrar na luta, eu vou sair na rua

já vejo a poluição

já está ficando perto

esse é o coração da máquina do esperto

e aqui estou então, não estou sozinho não

é mais de um milhão

ninguém mais pensa, irmão

existe confusão

gritos na multidão

é o fim da convenção

gritos da multidão

pobre de ti, irmão

Pobre paulista

todos os não se agitam

toda adolescência acata

e a minha mente gira

e toda ilusão se acaba

dentro de mim sai um monstro

não é o bem, nem o mal

é apenas indiferença

é apenas ódio mortal

não quero ver mais essa gente feia

não quero ver mais os ignorantes

eu quero ver gente da minha terra

eu quero ver gente do meu sangue

pobre são paulo,

pobre paulista, oh, oh

pobre são paulo,

pobre paulista, oh, oh

eu sei que vivo em louca utopia

mas tudo vai cair na realidade

pois sinto que as coisas vão surgindo

é só um tempo pra se rebelar

pobre são paulo,

pobre paulista, oh, oh

parou, pensou e chegou ... à essa conclusão

NOSSA ESTUPIDEZ

2012-02-14T11:42:00.000-08:00

GLAUBER!

2012-02-11T07:35:00.000-08:00

Arte? Arte!

2012-02-09T10:15:00.000-08:00

o que eu quero

é o contraditório

o avesso

o aparte

irradio meus sóis

e comungo minha

descrença

como se fosse

sorte

alguém me descarta

mas já não

reparo:

estou muito ocupado

em mergulhar

na mais profunda

pequenez

do que represento:

capto-me tal como arte –

vivo para ser sentido

e não tenho a

pretensão

de formar opinião,

no máximo o

alarde. o resto?

que me

aguarde.

paulorobertoan d el0902 12

(Sobre a construção de François Morellet)

LOVE STORIES

2012-02-09T10:03:00.000-08:00

"Amar é abanar o rabo" (Cazuza)

BEST REGARDS

2012-02-08T06:19:00.000-08:00

TELEVISION RULES!

2012-02-06T10:14:00.001-08:00

PRÉ-PÓS-CONCEITOS & TOM ZÉ

2012-02-06T09:56:00.000-08:00

Eu sofro preconceito porque sou gordo, velho, feio, pobre. Sofro preconceito porque tenho mais de 40 anos, não sou casado e não tenho filhos. Sofro preconceito porque minha namorada é negra, gordinha e tem 19 anos a menos do que eu. Sofro preconceito porque sou Tricolor, escritor, cronista (no Brasil as funções são incrivelmente diferentes). Sofro preconceito porque fiz uma faculdade que a maior parte das pessoas nem sabe que existe. Sofro preconceito porque não moro mais em Copacabana, nem sou suburbano nem sou tijucano. Basicamente, sofro preconceito porque respiro sem ajuda de aparelhos frente a uma sociedade que debocha do que sua ignorância é incapaz de ler. Ou ver.

no alto de pinheiros (tom Zé, 2012)

você pode nascer numa família legal

legal legal

pode nascer até numa família real

real real

mas se você quiser viver no alto, companheiro,

tem que ser aqui em pinheiros

no alto no alto do poleiro

tem que ser aqui em pinheiros

no alto no alto do poleiro

tem que ser aqui em pinheiros

você pode nascer naquele berço de ouro

de ouro de ouro

pode nascer até no baú do tesouro

tesouro tesouro

mas se você quiser viver no alto, companheiro,

tem que ser aqui em pinheiros

no alto no alto do poleiro tem que ser

aqui em pinheiros

no alto no alto do poleiro tem que ser

aqui em pinheiros

VALE QUANTO PESA?

2012-02-04T10:16:00.000-08:00

Duas jovens garotas de programa andam abraçadas pela calçada de pedra da rua do Ouvidor. Parecem felizes e ali não sugere sexo. Pode ser hora da folga, do passeio ou qualquer desimportância. Parece arte. Sim, vivemos e respiramos arte. Fudemos e louvamos arte. Cada canto do planalto sujo ejacula arte. Então duas garotas caminham. A da esquerda, mais voluptuosa, exibe numa coxa farta uma longa tatuagem. o desenho da garota da direita começa na nuca e parece ocupar toda a região das costas, ainda cobertas. Eu carrego no bolso um CD de vanguarda de Beck Hansen, que tocou no Brasil mas ninguém entendeu nada. Daqui a pouco o Fluminense há de me regenerar. As duas garotas são mulatas e oferecem formosura. Ando cansado a caminho do Paço, já passei pelo CCHO e quase chorei com a obra eterna de Franz Weissmann, quase toda produzida nesta cidade que nunca lhe aplaudiu como devido.

O Paço é belo e abriga por mais algum tempo obras riquíssimas das artes plásticas contemporâneas no Brasil. Viver é pensar; pensar é fazer arte. Portinari, Djanira, Di Cavalcanti, Cícero Dias, Leonilson, Gershmann, tantos mais. Sou ignorante demais para saber como aqueles homens e mulheres construíram tanta coisa condenada à eternidade. Admiro e basta: sei da pequeneza de meu lugar.

III

Os seios arredondados e salientes da turista nacional deixam-me embevecido. Ela me pergunta as horas e só penso em Urano ou Netuno. São impressionantes: instigam, convidam, sugerem mais e mais. Sou um pequeno canalha em poucos segundos de infidelidade. Ela sorri: nunca foi tão fácil ler as matizes do que penso e sonho.

O telefone toca e respondo, ninguém replica.

Got a devil's haircut in my mind!

Nenhuma pátria é poder.

Paulo-Roberto Andel 040212

Para ver, ouvir, ler e respirar

2012-02-03T05:49:00.000-08:00

Abujamra, sobre texto de Ruy Castro

A velha Hollywood nos ensinou que tudo nos EUA era maior, melhor, mais limpo, justo, ético, honesto, adulto, moderno, eficiente e perfeito do que nos outros países. Também pudera - os americanos eram o povo mais bonito, forte, corajoso, engenhoso e talentoso do mundo. Onde mais as pessoas saíam cantando e dançando pelas ruas com naturalidade e ao som de uma enorme orquestra invisível?

E quem cavalgava melhor e tinha os cavalos mais velozes? O cowboy americano. Não havia índio ou mexicano que o capturasse, exceto à traição, coisa que, aliás, eles viviam fazendo (e de que o cowboy americano era incapaz). O mesmo se aplicava ao soldado americano em relação aos alemães e japoneses -quem era o mais heroico, o mais desprendido, o mais inteligente? E a Marinha americana? Quem tinha porta-aviões mais imponentes? Quem usava camisas de manga curta mais brancas? E quem mais tinha milhares de marinheiros que sabiam sapatear?

Nos filmes, víamos maravilhas que faziam parte do dia a dia dos americanos e de ninguém mais: cerveja em lata, barbeadores elétricos, cortadores de grama, trevos rodoviários (filmados de avião), edifícios de 90 andares e naves que iam à Lua e voltavam. E quem seria mais poderoso que o governo dos EUA, capaz de movimentar estruturas gigantescas para plantar um exército inteiro em território inimigo a 15 mil km e resgatar um espião a minutos de ser descoberto?

Todas essas eram benesses do poder e da riqueza. De repente, fico sabendo que o dinheiro no caixa do Tesouro americano vai acabar na terça-feira e que a Casa Branca, com uma dívida de US$ 14,3 trilhões, ameaça dar o beiço no mundo.

Inacreditável. Como pode o governo americano quebrar? Se acontecer, quem vai pagar a conta da lavanderia que mantinha as camisas tão brancas?

Os clássicos são eternos...

2012-01-25T08:05:00.001-08:00

PARA VER, PENSAR, REVER E REPENSAR

2012-01-25T03:52:00.001-08:00

ELA CANTA

2012-01-19T10:28:00.000-08:00

É o céu que oferta presságios:

sejam de amor

misericórdia

ou desolação

e dele, tão céu,

nossa ingenuidade
espera

cores de esperança

somos crianças

olhando para o céu

e navegando

em esperanças e mistérios

que nossos

olhos à juvenília
são incapazes de decrifrar

mesmo quando a pele
já for
curtida.

paulorobertoandel19012012

MONSTROS CONTEMPORÂNEOS II

2012-01-12T03:32:00.000-08:00

Cogito uma experiência sonora depois de um dia escrevendo sobre jogos e jogos. Minha televisão não sintoniza direito. Não estou preso aos pacotes televisivos que geram muita união e nem tenho imagens cinematográficas à tela; é o que basta para assistir pessoas sem talento num programa popular. Descarto o áudio. Ligo o CD Player e passo a ouvir o discurso de Gil Scott-Heron. Algo me diz que a revolução não vai ser televisionada. Gil brada: "I´m new here!". Interessante notar o contraste entre a fala musical do poeta e as pessoas se esmagando dentro de um automóvel que será o prêmio de uma delas. Longe de tudo isso, outras pessoas choram seus mortos pela chuva, mas nossa estupidez média não permite enxergar o primitivo que ronda tais situações - a mesma estupidez que um homem rico passa com sua gravata italiana por uma calçada e sente nojo do homem pobre que lhe pede uma esmola. A pobreza pede um pão com manteiga apenas, mas é muito para quem tem dinheiro. A mesma estupidez que nos faz ratos escondidos e corredores em shoppings, bares, religiões e computadores, enquanto a vida alaga os córregos. A revolução não vai ser televisionada. Ao fim do disco, substituo-o por outro, da cantora inglesa Beth Gibbons. Ela quase chora ao cantar e isso é bom. Réquiem para a revolução que jamais será televisionada.

monstro contemporâneo II

sim, sou meu monstro:

rosno-me, ameaço-me

mas não cogito medo

numa espiadela diante

do espelho

eu, meu monstro

não me torturo

pelo que não creio ou tenho:

suturo cortes que atravessam

o pensamento

mas nenhum instante

é tão cinzento

quanto o que se faz lastro

perante meu fim

dia e noite; monstro;

sábado e feriado, monstro;

pátria sem bandeira, denso;

cor de madrugada, traço!

eu, mil vezes frente a mim mesmo:

deus de passatempo,

palácio de areia firme

lutando contra o vento,

náufrago da cidade

que nega esmola ou

alento.

paulorobertoandel11012012

SALDO

2011-12-23T04:23:00.000-08:00

Boas festas?

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O menino olha a televisão com o mesmo desejo de um prato de comida. Não perde um segundo do desenho animado ali exibido. Deve ter entre dez e doze anos de idade. À mão direita, a caixinha de engraxate. A injustiça do mundo o faz trabalhar muito antes do devido e razoável, em troco de mera sobrevivência, escovando os sapatos dos outros; contudo, ele mesmo está descalço. Dentro da loja, pessoas se acotovelam para comprar as últimas novidades eletrônicas do mundo corporativo-dos-fortes-e-bem-sucedidos. Não tenho estômago para celebrações enquanto crianças sofrem nas ruas. Acho que nunca terei e me conformo com a condenação perpétua neste sentido. Lá fora, o mundo cospe hipocrisia.

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Gosto das Lojas Americanas porque me remetem a meus tempos de criança. Refresco era em copo de cone, na saída da Figueiredo Magalhães. Ao lado, o cinema Condor com a belíssima Romy Schneider em “Sissi, a imperatriz”. E tinha muitos brinquedos por lá. O atendimento nunca foi dos bons: funcionários em alta rotatividade, típico dos baixos salários. O que as Americanas sempre ofereceram foi preço – e, por ele, o consumidor que se abaixe até o subsolo. Ainda assim, é bom lembrar daqueles tempos.

Passei rapidamente por dentro da loja da Uruguaiana sem nenhum sentido específico: não ia comprar nada. Talvez aproveitar um pouco do ar refrigerado. Na entrada principal, o balcão de telefones celulares. E pessoas brigando, xingando, lutando arduamente pela sina capitalista de terem um novo aparelho.

Somos 190 milhões de pessoas, temos mais de 200 milhões de celulares.

Faz algum sentido disputar um vale-tudo por causa de um novo e impactante aparelho?

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Penso que já é hora de nunca mais participar de brincadeiras de amigo-oculto. Uma mulher linda me pediu, abri exceção. Tive certo arrependimento quando precisei entrar na outra loja, a que vendia o presente ansiado pelo meu AO. Mais pessoas quase chicoteando umas às outras. Algumas vendedoras bonitas, outras charmosas. Estou sem sorte no momento, de modo que fui atendido pelo rapazinho efeminado da loja. Tudo bem. Em segundos, o produto que quase pedi estava pronto para ser pago. Só queria quitar o débito e sair de lá imediatamente. Deu certo. Tomara que a presenteada goste.

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Acabaram com o vestibular. Agora é Enem. Eu, hein?

Vamos brincar de VestiBroular, o vestibular do Brou.

1) Qual o melhor título de revista para 2012?

( ) Isto é porra nenhuma

( ) Isto é cão

( ) Isto é sacanagem – não Veja!

( ) Isto era

( ) T.R.A – Todas as respostas anteriores

2) Qual o melhor efedepê dos últimos 40 anos?

( ) bob mar inho

( ) bob cão pos

( ) bob jeffer son

( ) bob (vila) Kennedy

( ) bob da música do Otto

3) Qual a enquete ideal para 2012?

( ) efedepê do ano

( ) burraldo do ano

( ) ser humano do ano

4) Em recente entrevista ao programa Amaury Jr., o ex-presidente FHC declarou que foi contra os métodos utilizados pela polícia na confusão no campos da USP (o “caso dos maconheiros”, assim tratado por vários parajornalistas). Todavia, a declaração do ex-prê vai na contramão de seus eleitores, cuja grande massa se manifestou nas redes sociais clamando por “porrada nos estudantes”ou mesmo “pena de morte” (sic). O que melhor se pode depreender deste conjunto de fatos?

( ) Os eleitores não têm a menor ideia do que pensam seus candidatos

( ) Os eleitores não têm a menor ideia de coisa alguma

( ) O político fez média para conseguir futuros votos

( ) O político fala qualquer coisa porque ninguém reflete mesmo

( ) T.R.A – Todas as respostas anteriores

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“Gloria”, Patti Smith

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Este blog volta em janeiro de 2012. Obrigado por tudo.

FESTAS?

2011-12-22T08:00:00.000-08:00

MÚSICA!

2011-12-15T11:22:00.001-08:00

IMPERDÍVEL...

2011-12-12T11:05:00.000-08:00

...para aqueles que não sugam o néctar da alienação política no Brasil:

QUASE VAZIO

2011-12-12T10:41:00.002-08:00

BREVIDADE

2011-12-12T10:41:00.000-08:00

SOBRE HORACE SILVER E O CAOS

2011-12-09T04:48:00.000-08:00

RUSH

A estupidez é franca e se mostra com todo vigor nesta sociedade que julgamos ser moderna. Reitero: onde está a modernidade? Se deixamos de respeitar o próximo, de cuidar do planeta, de pensar no verdadeiro caos que se apresenta por conta das grandes desigualdades, como somos capazes de enxergar a modernidade? Basta apenas um i-phone, uma tv plana e seremos honestos com nossa felicidade? O que fazer com os ódios, os preconceitos, as manifestações racistas, a subversão dos oprimidos, a ânsia de submeter o ser ao ter? Simplesmente varrer para debaixo do tapete e se esconder num condomínio confortável com câmeras 24 horas? Esperar que o capital promova o progresso social que não foi conseguido até agora, atravessando séculos? Deixar que tudo se limite a mesas de bar como último refúgio do suposto conceito de amizade social – bar é bom, mas a amizade precisa ser algo mais do que beber até cair. Os computadores aí estão e são bem-vindos, mas eles não significam a erudição automática: não há como prescindir de estudo e leitura, mas o que menos se faz pelas cidades afora é estudar e ler. Dizem que vivemos num mundo muito audiovisual hoje, de modo que a leitura perdeu interesse. Acho muito estranho: ler permite chegar a mundos que os olhos não enxergam sem a mente a trabalhar. Dentro de algumas horas, pessoas se acotovelarão em shopping centers. O trânsito será infernal e não haverá um centímetro disponível nos transportes de massa, sempre aquém das necessidades populares. Pessoas assistirão mais um capitulo de novela em suas salas e quartos, mas não haverá diálogo familiar e elas serão solitárias como nunca. Parece evidente que a revolução não será transmitida pela televisão, tal como certo poeta ensinou, mas estamos ocupados demais para qualquer reflexão de qualidade. Batalhões de estranhos a se deslocar pelas orlas, ruas, alamedas e demais espaços, sem qualquer afinidade ou apreço entre si. Alguém vai se divertir. Muitos rirão mais tarde, mas quase ninguém com o coração. Estranho mundo moderno.

RASCUNHO SOBRE HORACE SILVER

um homem está seduzido

pelo âmbar da morte

e faz do acostamento

o seu berço esplêndido

envolto num plástico azul

e com os pés descalços

ele é o protagonista

num programa de tv

enquanto leio o monodrama

pela ducentésima vez

e ouço as notas delicadas

que Horace Silver toca

à tela, um acidente de carro

garrafas quebradas, vidro moído

e uma sobrevivente seminua e ébria

tentando recitar o inexplicável

no disco, as pessoas aplaudem

outro solo de Horace Silver

“Let´s take any cool eyes” floresce

recordando Newport no ano de 1958

a morte do homem e seus pés descalços

são sinais de mera importante audiência

enquanto meu sono está no exílio

em certa embaixada distante

a solidão é recato e me conforta:

degusto a noite e seu desencontro

fugaz, a tal ponto que a insônia

me parece admirável companhia

PORTA ABERTA

2011-12-06T09:50:00.000-08:00

Pela porta aberta/ De um coração descuidado/ Entrou um amor em hora incerta/ Que nunca deveria ter entrado/ Chegou, tomou conta da casa/ Fez o que bem quis e saiu/ Bateu a porta do meu coração/ Que nunca mais se abriu / E por isso, por isso a nostalgia tomou conta de mim/ Mas um amigo percebeu e disse assim/ Para que tanta tristeza, rapaz?/ Acabe com ela e vem comigo conhecer/ a Portela, Portela /Fenômeno que não se pode explicar / Portela, Portela/ Uma corrente faz a gente sem querer sambar/ É ela, é ela / O novo amor a quem eu quero/ Agora me entregar / O samba fez milagre/ Reabriu meu coração para a Portela entrar.

Luiz Ayrão, 1973

O CRERES

2011-12-06T07:14:00.001-08:00

GIL!

2011-12-06T07:13:00.001-08:00

O DOUTOR

2011-12-04T05:55:00.000-08:00

Sócrates talvez tenha sido o jogador com o toque de bola mais preciso e cerebral que vi jogar.

Eram tempos de Falcão, Maradona, Rummenigge e tantos outros.

Quando vi Delei surgir no Fluminense, como eu queria que contratássemos Sócrates para ver os dois juntos. Por ironia do destino, se o Tricolor um dia fez uma partida perfeita, foi justamente contra o Corinthians de Sócrates pelas semifinais do campeonato brasileiro de 1984.

Passes perfeitos, lançamentos precisos, chute na mosca e o toque de calcanhar que desnorteava os adversários. A figura esguia, longilínea, e a barba revolucionária davam-lhe um ar de transparência. Articulado. Politizado. Craque à enésima potência. Atleta, nunca foi – e nem precisava.

No começo dos anos oitenta, o Brasil ainda vivia sob ditadura. No futebol, a maioria dos jogadores era dotada de instrução limitada. E quem foi que começou a usar os microfones para tentar interferir politicamente nas questões do país? Ele, claro, o Doutor (título correto pois era médico, assim como Tostão).

Numa ocasião, alguns torcedores exasperados criaram problema com Sócrates. Por entender que a reação era injusta, ele parou de comemorar gols. Nada de boicotar o próprío time, nada de se recusar a entrar em campo, nada de chinelinhos: continuou jogando como sempre, mas reagia com frieza a cada golaço marcado. A turba entendeu e ele voltou a comemorar.

Nos últimos dias de sua curta e admirável vida, Sócrates continuou implacável: mostrou em público o quando sua relação com o álcool minou seu organismo, mas não o fez sob a pose do coitadinho – gigante como é, reconheceu a doença e fez um alerta, mas sem paternalismos que não lhe cabiam como o libertário que sempre foi. E ainda aproveitou para fuzilar - corretamente - a atual CBF.

Há ecos do futebol genial de Sócrates em jogadores como Kaká e Paulo Henrique Ganso. Antes destes, os hoje aposentados Giovani (camisa 10 do Santos em 1995) e Raí (por questões genéticas) mostraram brilho em lances que remetiam aos melhores momentos do Doutor. Contudo, é bom que se saiba: tecnicamente falando, foram e são todos inferiores a Sócrates em campo – e por serem grandes craques, isso dá uma ideia do que era o futebol do Magrão em campo.

Um vizinho meu em Copacabana e rubro-negro fanático, Walter Francis, certa vez me disse que não gostava do futebol de Sócrates. A obsessão de parte da imprensa esportiva carioca em tornar o camisa 10 da Gávea melhor do que Pelé muitas vezes esbarrava no brilhantismo do futebol do Doutor, o que incomodava alguns flamengos. Agora eu entendo. Não tiro o brilho de Zico, longe disso, mas Sócrates jogou demais. Demais!

Alexandre Santos muitas vezes narrou em jogos da Bandeirantes: “Guardooooooouuuuu Sócrates!”. Hoje, dia da rodada final deste grande campeonato brasileiro, não será assim. Mas pensando bem, se era inevitável perdermos o Doutor, que fosse num dia como esse – onde milhares de pessoas reverenciarão seus ídolos em grandes clássicos e jogos decisivos. Em cada um deles, haverá um minuto de silêncio, não apenas para um dos maiores jogadores da história do futebol brasileiro, mas sim para um grande homem que, não satisfeito em ser um craque munumental, contribuiu decisivamente para a luta de libertação de seu próprio país - e, se não conseguiu naquele momento com pleno êxito, ao menos libertou seu time de atuação ao fincar a Democracia Corinthiana.

Aquelas jogadas de calcanhar, aqueles dribles secos em cima dos holandeses e o chute preciso contra o goleiro Jagger na goleada de cinco a zero no Morumbi, o golaço contra os franceses por cobertura no Parc des Princes, são itens de colecionador alçados às melhores lembranças do nosso sagrado futebol – e, por isso mesmo, sob o selo da imortalidade.

Um dos sobrenomes de Sócrates era – e é! – Brasileiro. Um de seus filhos tem o nome de Fidel.

Simples assim. E definitivo.

Paulo-Roberto Andel

CAI

2011-12-02T11:17:00.000-08:00

cai a tarde
nasce a noite
e tudo voa rasante
no meio do
castelo
de caras.
somos
pouco
diante do
que tudo poderia ser, mas
assim mesmo
cremos no milagre
das compras de natal,
nas vitrines ricas
e outras futilidades
que parecem nutrir a alma
mas desaquecem
qualquer coração.
tocam os sinos,
fecham-se as portas
e agora é sexta-feira:
estamos ocupados
em viver até a morte,
no próximo dia útil
para depois ressuscitarmos
em novos corredores
de
consumo.

Paulo-Roberto Andel 02122011

MASSIVE ATTACK

2011-12-02T10:11:00.000-08:00

MODERN TIMES

2011-12-02T08:21:00.000-08:00

Crua a tarde nublada e chuvosa de sexta-feira. Ela intumesce o sentimento implícito de que o ano de 2011 já terminou. As ruas estão mais vazias. As pessoas vêm e vão mais lentamente. Talvez haja certa consternação por percebermos que o tempo escorre na ampulheta e não temos a felicidade eterna, indissolúvel – o que não quer dizer nada no meio de três bilhões de pessoas famintas. Quando estive no mercado ontem, noite os detalhes que já marcam o fim do ano: grandes estoques de bebida alcoólica, grãos e carnes diferenciadas, até mesmo ventiladores. Mais cedo, visitando a sala de trabalho de um amigo meu, o rádio tocava John Lennon com seu hino de Natal. Nos dias de hoje prefiro outra canção do ídolo: “Nobody told me”. O telefone já quase não toca, os e-mails são escassos; há muito trabalho a fazer, mas em outros formatos. E então olhamos para trás, visando refletir o que já passou. É pouco. Pensamos no que poderia ter sido melhor. É pouco. O que sei é que mais tarde os shoppings estarão abarrotados de sedentos consumidores, enquanto as marquises abrigarão os que nasceram condenados por tudo o que aí está, mas muitos fingem não ver porque lhes é mais confortável.

Outro dia, o travesti estava nas imediações da rua do Senado. Alto, ainda vestido de forma feminina, mas muito humilde e sem condições de cuidado estético necessárias para ostentar o glamour que, um dia, talvez tenha tido. É possível que esteja na casa dos quase setenta anos, idade de pai ou avô. Pedia dois reais aos transeuntes; dei-lhe cinco. Olhou assustado: não deve estar acostumado com maiores generosidades. Se soubesse de minha pobreza, ele entenderia. Ontem, fazia esquina com Washington Luiz e Tadeu Kosciusko – assim mesmo. Continuava a pedir, nem sempre tendo retorno. Pedintes sempre chamam minha atenção porque eles são a mais evidente prova da injustiça em que vivemos neste mundo, onde muitos têm tanto e outros, nada. Neste caso, a atenção foi acentuada porque nunca tinha visto um travesti pedir esmolas em minha vida. Deve haver várias razões para isso. Muitos não chegaram à idade madura por diversas mazelas. Outros, vivem recolhidos. O senso comum, muitas vezes mais raso, não atenta para o travesti com alguém que pode ter vida longa, o que pode ser reforçado no imaginário pelos inúmeros jovens que se prostituem nas grandes cidades. Todos os dias ouço debates sobre a questão do respeito à homossexualidade no Brasil – todos justos, por sinal. O movimento homoafetivo consegue colocar milhões de pessoas nas ruas das grandes capitais em manifestações de civilidade. Será que não poderiam cuidar também dos travestis na terceira idade, que não são muitos? Melhor ainda: podemos entender como feliz uma sociedade que se acotovela frente às vitrines de natal enquanto temos ainda tantos moradores de rua? Desconsiderar isso pode ser algo normal?

4.501

Gosto do Fluminense. Amo o Fluminense. Não tenho paciência para torcedores desagradáveis que se julgam senhores da razão. Futebol não tem propriamente lógica e nem é ciência exata. Às favas com os chatos que só vêem defeitos porque o time não foi campeão este ano; não passam de carpideiras rancorosas oferecendo seu licor de ridículo ao eleitorado. Estamos na Libertadores e vamos brigar com títulos em 2012. O resto é idiotice barata ou prepotência que cheira a charlatanismo.

0,14

gito

regur

gito

3,0579

tudo o que me veste é tempo

algo do que sonho é aurora

então desnudo-me em lágrimas

frente ao fim que me atordoa

Tempo é arte, foi o que eu aprendi/ Não é dinheiro ou outra coisa que se conte/ É uma outra dimensão/ Toda vida vive da luz do sol/ Que se faltasse tudo então pereceria/ Foi o que eu aprendi de tanto ver se repetir/ Que anestesia, e eu já nem sentia, ia me destruir/ Mas não aconteceu, estou aqui/ Toda vida, eu quis tanto querer/ Como se não bastasse o que já me cabia/ Na esfera emocional/ Na verdade eu sou outro você/ Tanto que enxergo em ti o que em mim não veria/ Foi o que eu aprendi de tanto ver se repetir/ Que anestesia, e eu já nem sentia, ia me destruir/ Mas não aconteceu, estou aqui (Lulu)

14,6565656565

Tempos modernos, hipocrisia jurássica.

COGITAÇÃO

2011-12-01T04:58:00.000-08:00

GOMES FREIRE

2011-11-29T11:24:00.000-08:00

Perto do fim da rua, depois da entrada do Motel Sheik, enterraram mais um pedaço da minha adolescência.

Há pouco menos de trinta anos, tentei arrumar emprego numa banca de jornal quase na esquina da rua Gomes Freire.

Em frente, havia o legendário bar "A Paulistinha", com bloco de carnaval e que também pertenceu ao banqueiro do jogo-de-bicho Zinho. Um dia, Zinho sumiu; o bar continuou.

Há cinco anos, bebi um chope gelado por lá.

Na internet, alguém escreveu sobre as qualidades seculares da Paulistinha. Depois, comunicaram o fechamento. Ou seja, o lendário bar acabou. Faleceu. Não deixou herança.

"A Paulistinha é um dos mais tradicionais bares da cidade do Rio de Janeiro. Ponto de encontro desde 1925, o boteco se mantém fiel às caracteristicas dos antigos bares: atendimento no balcão e poucas mesas que dividem o espaço com as geladeiras.".

"Infelizmente A Paulistinha fechou. Outro dia passei lá e encontrei o bar fechado. Pensei que estivesse em reforma, mas não. Foi-se o único paulista gente boa do Rio. E pior: perdemos junto outra chopeira vertical de bronze. Agora são pouquíssimas em funcionamento na cidade, que aos poucos estão sendo substituídas por chopeiras elétricas. Acredito que é uma excelente oportunidade de marketing para a Brahma, produzir mais alguns exemplares e não deixar esse tipo de equipamento ser extinto."

A banca de jornais onde eu ia ter meu primeiro emprego - e que não deu certo - simplesmente desapareceu. Foi removida. Em seu lugar no chão, apenas sacos de lixo. Naquela esquina, quanta gente foi feliz ou afogou suas mágoas. Casais uniram-se e desfizeram-se, amizades se fortaleceram, risos e encantos proliferaram. Hoje, é uma esquina sem vida. Não bastasse matar os bares, agora deram para enterrar as bancas?

Há trinta anos eu era apenas um garoto em busca de um emprego numa banca de jornais para ajudar minha família.

Hoje, sou um transeunte a passar pelo cemitério das minhas lembranças.

Paulo-Roberto Andel

DEIXEM LOU REED CANTAR

2011-11-27T06:17:00.000-08:00

Deixem Lou Reed cantar. É preciso ouvir a reinvenção do poeta. No rosto vincado, a história busca mais passos definitivos além dos que já foram dados. Que cante como rap ou texto falado, mas cante. A generosidade do peso das guitarras a lhe cercar soa como sinfonia, ainda que no inferno – mas o que será realmente o inferno senão nossa própria indiferença contemporânea? As guitarras urram e Lou Reed declama, mais poeta e artista do que nunca. Não importa que seus versos crus celebrem tortura e morte – eles têm um papel importante e, se algo nisso nos horroriza nisso, é porque temos sido muito esquecidos, relapsos e hipócritas com o que acontece à nossa volta. É Lou quem nos lembra e alerta. Deixem Lou Reed cantar. Quando falava de heroína e travestis, o poeta também era discriminado; nossa hipocrisia via nele um símbolo de asco, mas já se passaram quase quarenta anos e o que era asqueroso deve ser lido como visionário. Por vezes, queremos um mundo onde tudo seja belo e magnânimo, rico e saudável, imponente e aprazível, mas o que fazemos para que tais anseios se materializem em bem comum? Nada, mil vezes nada, e é por isso que há importância em que Lou Reed permaneça impávido rumo aos setenta anos de idade, causando a mesma estranheza de sempre. Os ouvidos convencionais rejeitam-no por ora, da mesma maneira que fizeram com o Velvet Underground para depois, amargamente, arrependerem-se. Deixem Lou Reed falar, cantar, gritar e declamar sua poesia intocável, mesmo que ela cause repulsa ou rancor; não cabe fugir das perspectivas da vida. Não podemos nos trancar em abomináveis condomínios de ponta, sem contato com o próximo, degustando a saudável mediocridade da solidão frente à televisão. Não devemos - ou deveríamos – perder tempo censurando as idéias dos outros que têm a ver com arte. O fato é que Lou Reed precisa cantar, porque esta sempre foi a essência de sua vida. As guitarras do Metallica prestam-lhe admirável tributo. Todos precisamos ter noções mínimas de ética antes de condenar a estranheza de qualquer manifestação artística. Deixem Lou Reed cantar, pois está vivo e isso significa alguma esperança da inteligência na Terra. Deixem o poeta cantar: ele está vivo.

MISCELÂNEA!

2011-11-25T11:15:00.000-08:00

Hoje eu faço quase um feriado. Um entretanto nestes dias nem tão frios, nem tão tristes e que não cabem direito nos sonhos de um porta-retrato. Um finalmente depois de muitas horas de angústia, o mar da incerteza, muito descaso e a indiferença que só sente quem tem a pele açoitada pelas mazelas da vida. Desliguei o telefone para qualquer pessoa que só me use como passatempo para suas horas inúteis. Não respondi as mensagens daqueles que copiam textos e me enviam por absoluta falta do que dizer. Não, definitivamente não é necessário perder tempo com quem não o valoriza; segundos escorrem e precisam de carinho e atenção. Hoje, eu sou quase um feriado. As salas ao lado são embebidas por silêncio e quase nenhum atentado. Eu não penso na mulher amada, tão-somente um punhado de sexo energizado em dois seios salientes, de bicos relevantes e algum tesão acumulado. Os jornais, deixei ao longe; o som, desligado. Ninguém é de ninguém e a ninguém importa o que me faz calado. Rio daqueles outros, também em silêncio, tementes de que eu lhes peça ajuda, aconchego, um tostão furado. O jazz me espera em casa, com um prato barato, algum conforto, as delicias de idílio que carrego à mente e mais nenhum outro pecado. Nada me apavora por ora; isso é incrível, não se explica e talvez este seja meu único predicado.

FINS

2011-11-22T06:27:00.000-08:00

NOSOTROS

2011-11-18T09:53:00.000-08:00

os outros são
desocupados
sórdidos
enturmados
entediados
e tantos adjetivos
mais
que não lhes sobra
tempo
para exercer
a dignidade humana
em quatro
costados

os outros são
encafifados
malversados
assoberbados
atrapalhados
e mais um calhamaço
de bons e maus
pecados

os outros são normais
os outros somos nós
débeis qualidades
enquanto o mundo
é nosso
mas o fazemos com tanto
nada-de-mais
não-tenho-culpa
aqui-jaz
e mais um punhado
de vãs futilidades -
os outros somos voz.

PauloRobertoAndel19112011

VALE O QUE ESTÁ VISTO E OUVIDO

2011-11-18T09:42:00.000-08:00

CASA DE PRATA

2011-11-14T19:16:00.000-08:00

1
A morte está nos olhos
fatigados
de quem a descrê

2
Uma superfície
de pétalas
não resiste
à sua inerente
delicadeza;
a rijeza de que
carece é
ao mesmo tempo
sua algoz e oxigênio
essencial

3
tatiana não veio
e nem poderia:
está ocupada
em nascer e morrer
de amor barato
numa casa de prata
em férias tchecas,
enquanto drago
o lodo inerte
do rio
que inundou
minha vida

4
nenhum castigo
me dói mais
do que ser estrangeiro
em meu próprio
bairro,
poeta entre
conversas vazias
e humano
em tempos
modernos
que já aboliram
esse obsoleto
modelo.

5
vitória
riqueza e
auto-ajuda:
retratos
de uma alma
inerte
frente ao espelho
sujo
rachado e
cru.

paulorobertoandel141111

ITAMAR ASSUMPÇÃO

2011-11-14T18:52:00.000-08:00

Quem Canta Seus Males Espanta

Entro em transe se canto, desgraça vira encanto
Meu coração bate tanto, sinto tremores no corpo
Direto e reto, suando, gemendo, resfolegando
Eu me transformo em outras, determinados momentos
Cubro com as mãos meu rosto, sozinha no apartamento
Às vezes eu choro tanto, já logo quando levanto
Tem dias fico com medo, invoco tudo que é santo
E clamo em italiano ó Dio come ti amo
Eu me transmuto em outras, determinados momentos
Cubro com as mãos meu rosto, sozinha no apartamento
Vivo voando, voando, não passo de louca mansa
Cheia de tesão por dentro, se rola na face o pranto
Deixo que role e pronto, meus males eu mesma espanto
Eu me transbordo em outras, determinados momentos
Cubro com as mãos meu rosto, sozinha no apartamento
É pelos palcos que vivo, seguindo o meu destino
É tudo desde menina, é muito mais do que isso
É bem maior que aquilo , sereia eis minha sina
Eu me descubro em outras, determinados momentos
Cubro com as mãos meu rosto, sozinha no apartamento
Entro em transe se canto às vezes eu choro tanto
Vivo voando voando é pelos palcos que vivo

DRAMA

2011-11-14T18:43:00.000-08:00

tenho as mãos espalmadas

como se fosse uma reza
mas não tenho talento:
desacreditei de falar
com quem não vejo
não sinto
e que nunca esboçou
qualquer preocupação
por mim.
perdi o talento
em falar com paredes de carne
osso
músculo
e hipocrisia.
desliguei as tomadas
e os telefones.
abdiquei das cartas
por ora, minha catarse
é degustar o nada
o vazio
o fim que floresce
e que nada pode deter.
tambores que rufam
destinatários ausentes
alguma patifaria
e nenhuma emoção barata
no que chamam
vida à carne viva
tesa, lúcida
desenfreada
e, mais do que tudo,
harmonicamente
desiludida.
rejeitei a farsa.

PauloRobertoAndel14112011

AUTOFAGIA

2011-11-14T18:28:00.000-08:00

de tanto que me mastiguei
meus dentes molares doeram
com a rizeja de minha própria
pele
então regurgitei
fiz um colapso de mim mesmo
e não senti nojo algum
o que somos além de mera
substância
que se transforma
deteriora
e rumina a si mesmo
ora em podridão
cinzas
ou fartura de nada?

paulorobertoandel 14 11 2011

ACERTO DE CONTAS

2011-11-14T18:20:00.000-08:00

1974

Fazíamos fila indiana na Praia Vermelha. Alguns soldados e pessoas do Exército estavam perto. Perguntei à Tia Diva porque a praia era chamada de "vermelha". Os adultos me olharam de jeito desapontador. Eu tinha seis anos. Era a ditadura afrontada pelo meu olhar de criança. Estupidez. Tirania. Ignorância.

1977

Quando chegamos à porta do prédio da avenida Edgard Romero, minha mãe caiu em lágrimas. Saíamos da relativa riqueza para a miséria. Eu chorei por vê-la triste. No minúsculo apartamento, uma parede falsa tinha colagens de fotos; era habitado antes por estudantes da faculdade do outro lado da rua. Uma delas era a de Mussolini morto, pendurado de cabeça para baixo. Eu não sabia quem era, mas chorei outra vez. Veio o Natal e meu pai perdeu sua última loja. Estava falido, desesperado, começou a quebrar as coisas. Voltamos no último banco de um ônibus, eu e minha mãe. Era 24 de dezembro. Meu pai só apareceu em casa no dia seguinte. Em seis meses, perdemos uma cozinha inteira e minha mãe passou a cozinhar num fogareiro. ela tinha 32 anos; meu pai, 36.

1978

Meu pai arrumou emprego no Centro, voltamos a morar em Copacabana. Minha mãe se sentiu feliz por algum tempo. Eu gostava da praia. Era bom voltar às ruas da infância. Meus amigos se afastaram de mim porque eu era pobre. Conheci Fred e fui com ele até o fim, quase 30 anos depois.

1993

Depois de dores e alegrias, novamente deixei Copacabana em desespero. Foram dois anos difíceis; arrumei a seguir um emprego razoável e comecei a ajudar meus pais. Meu pai parou de andar seis meses depois disso, ficou um ano internado. Para cada estrada nova, pedras e pedras no caminho. Vivemos quase bem.

2008

Em menos de dois anos, perdi minha família toda. Pais deram adeus, meu irmão fechou a porta e nunca mais quis saber de mim só porque eu era contra ele se aproximar de riscos do crime. Antes, o Xuru; depois, o Fred. Todos os queridos falecidos foram enterrados em dias de sol lancinante. Quem me convence da beleza destas cores?

2011

Agora que estou morto, nenhum pecado ou prazer me regenera.

Paulo-Roberto Andel

QUALQUER AGORA

2011-11-13T16:54:00.000-08:00

e agora

é o céu que chora -
chuva diz de lágrimas
derramadas
muitas vezes em vão
em silêncio
e mesmo que muitos
as vejam
calar é mais
confortável!

e agora a lua dorme
oculta
pelo negrume da noite
quente
que não afaga
aquece em vão
o frio de cada alma
indiferente

e o agora é o fato
a dor
a solidão
a perda incomensurável
o fim que entristece
e atemoriza
mesmo que depois dele
nenhum fim
seja fim de verdade

o agora é o outro dia
mesmo que seja
a repetição insosssa
de insucessos idos:
repetir

insistir
perseverar
mesmo que as mãos
estendidas
à beira da calçada
só colham o desprezo
que quem as vê mas não enxerga -
cego que é
pela própria inconsciência
ou o descaso
da essência.

Paulo-Roberto Andel, 13/11/2011

FERIADÓPOLIS

2011-11-11T05:51:00.000-08:00

Nossa sociedade, no bojo, muitas vezes defende a "cadeia para estudantes maconheiros", mas também fuma; a "porrada nos camelôs" que enfeiam as cidades, mas também compra as mercadorias baratinhas; a punição de "todos" os politicos, porque "todos" são corruptos, mas gosta de sonegar impostos; é contra as "bolsas assistencialistas", mas não tem nenhuma atitude para ajudar a diminuir o desnível na concentração de renda. Finalmente, depois de dar de ombros para o próximo, ela não quer que aqueles que foram eternamente marginalizados e, em sua maioria, submetidos às piores humilhações e privações, sem o menor amparo social, queiram tomar o seu carro, a sua bolsa ou mesmo a sua vida.

O que nos assola propriamente? A indiferença? A ignorância? A estupidez? Ou a burrice?

Eles estão muito ocupados no feriadão.

Não se trata jamais de ser permissivo com o crime. Jamais.

Mas onde ele, crime, realmente nasce?

Da “má-índole” dos mais pobres ou do descaso dos mais ricos?

Prenderam mais um chefão do tráfico. Mas o consumo não vai parar. Parte da Zona Sul precisa de cocaína para dar algum sentido ao vazio da vida, mesmo que isso custe mortes, estupros, terror. As pessoas estão ocupadas na sala de jantar.

Retratos de uma guerra inútil e interminável.

É bom saber que as mortes e a opressão vão diminuir. Mas ainda é pouco.

Certa vez, nos tempos de escola, conheci um sujeito. Era mirradinho, humilde, pobre, bom garoto. Estudava de graça, assim como eu – e quem precisou disso sabe muito bem o que significa: foi o que salvou a minha vida.

Os anos passaram. Eu também era pobre e humilde, não mudei muito.

Tempos depois, encontrei o sujeito. Virou um funcionário público bem-abonado – com méritos. Mas o discurso mudara. A pobreza e a humildade se dissiparam, dando lugar a um discurso extremamente reacionário e calcado na “livre iniciativa” que, se fosse tomada ao pé da letra, não teria lhe permitido deixar de ser pobre – quem é contra a escola pública não deveria tê-la como beneficiário. Só o capitalismo salva, só o capitalismo constrói. A retórica era bem-construída do ponto de vista da sofisticação, mas na verdade omitia o principal: nada pode ser pior do que dar as costas às origens. Ou dar de ombros. A ele dediquei um minuto de silêncio. Descansou em paz.

Nestas horas, tento entender a mim mesmo. O que é falácia, o que é escárnio.

Lá fora, as pessoas estão ocupadas com a novela.

Não me venham falar de ideologias. Eu falo de matemática. Tabuada, equações miseráveis. Simplicidade.

Que liberalismo servirá para pagar os 7 trilhões que os EUA colocaram na pendura pública sem que milhões de pessoas famintas no mundo continuem a sê-lo?

A perfeição é mera indelicadeza.

Ézio não foi somente meu artilheiro ou ídolo. Foi meu super-herói.

Como perder um super-herói impunemente?

Rap 1

agora caibo num punhado/ a palavra e um punho cerrado/ migalhinha sem açoite, pobre sem dote/ uma luzinha que pisca à noite no topo do morro/ mas o túnel passa tão longe/ e o caminho tira sarro/ beijo o asfalto feito um pedaço de papel picado/ atirado com vã fidalguia/ pela janela de um grande edifício na avenida central/ durante a passeata-carnaval/ irrisório, sou fulano-de-tal/ e não me acostumo com a hipocrisia/ que habita a eugenia das ruas/ preto chora na marquise/ branca esnobe na boutique/ oscar freire, vieira souto, tanto faz/ ele te fita testa abaixo/ relaxa sem rir/ se a morte me atordoa/ é um dar-de-ombros/ descanse em paz

Rap 2

rapte-me/ faça-me gozo de teu corpo tátil/ uma casa aprazível/ um naco de carne palpável/ eis meus seios em delírio/ cobiçando lábios nos bicos/ o que chamam tesão é indescritível/ namore meu colo/ meu ventre umedecido/ e venha preciso, decidido/ lá fora, o tom da morte/ aqui dentro, deleite no idílio.

H

"Piririm, piririm, piririm: Jairo de Sou-Za!"

TEMPOS MODERNOS

2011-11-08T10:02:00.001-08:00

MENDIGO

2011-11-05T12:44:00.000-07:00

cansado

de sustentar as mãos
espalmadas
enquanto a
indiferença caminha
a passos largos,
entre bolsas e sapatos
rumo à futilidade
dos próximos capítulos

perdido
na rijeza oca
que inunda
o descompromissado,
este tão ocupado
com sua tola vida
a escorrer
feito macarrão
requentado

testemunha
do pleno exercício
do que há de pior
na vida humana:
a hipocrisia,
oxigênio daqueles
que se escondem
atrás de seus deuses
quando não passam
de pobres
diabos
confusos entre o ter
e o não ser -
eles também são mendigos,
mas não percebem ainda
a miséria que significa
o vazio de suas
miseráveis
almas.

Paulo-Roberto Andel, 05/11/2011

SUSCITO

2011-11-04T12:02:00.001-07:00

A MIOPIA

2011-11-04T11:29:00.000-07:00

x

Perdi a conta de quantas pessoas eu conversei estes dias, profundamente infelizes com futilidades. Na verdade, todas, com exceção de um grande amigo meu, que sei estar triste com razão e de outra amiga, cujo problema conhecerei mais tarde. E o que chamo de futilidade? O que não coloca em risco ou desgaste a vida da pessoa e de seus próximos. Acordar cedo não é motivo para ninguém se sentir triste. Trabalhar muito. Encarar o trânsito. Não comprar a roupa de moda da semana. Tristeza para mim é fome, violência, pobreza, miséria, ruína, doença. O resto é bobagem, com se um ou outro quisesse dar um dom de drama profundo ao ridículo da vida.

Sete bilhões de pessoas na Terra, a maioria extremamente miserável.

Bastava pensar nisso para não fazer um papel grotesco em público.

Com minhas dores, minha fome, meu cansaço e pensamentos inevitáveis, às vezes ouço calado. Noutras, falo o que é importante... para mim. Quem tem desapreço pelo outro não há de se comover com minhas querelas.

y

O meu amigo realmente importante lá de cima me disse algo que me fez pensar e achei genial: "As pessoas se escondem atrás de seus deuses (e religiões) para justificarem toda sua falta de atitude".

Atitude para com o próximo. Com a vida. O outro.

Não é infeliz aquele que só poderá ir a Manhattan semana que vem.

É algo que sempre tenho visto em minha vida. Por não ter religião, sempre fui tratado em algum grupo social com reservas; enquanto isso, pessoas se divertiam alegremente à minha volta e, diante do problema de um terceiro, o equivalente ao que mais ouvi foi: "Melhor não falar nada, não quero me comprometer".

Outra afirmativa abominável é aquela que diz "Todo mundo tem problemas" no sentido de torná-los iguais. É o que se chama de erro de inferência clássica: generalizar o particular.

Encontrar alguém na rua quando você está visivelmente transtornado e ela te diz: "Está acontecendo alguma coisa?". Não sei até onde vão a ignorância e a hipocrisia, de mãos dadas ou calçadas separadas.

Continuo com fome.

z

Parece claro que os fundamentos elementares da matemática, ciência tão importante e ainda não absorvida pelo homo sapiens, não conseguem esconder a inviabilidade econômica do que hoje é a Europa, mais os 7 tri torrados na dívida pública norte-americana. Durante décadas, venderam a mentira de uma prosperidade sustentada na economia neoliberal. Um dia a conta chegaria. Chegou.

Por outro lado, chego a me assustar quando ainda vejo tanta gente idiota referindo-se ao "comunismo" (entre aspas mesmo) como algo "atrasado" e "primitivo". Além de não lerem uma página sobre o assunto, encarregam-se de distorcê-lo. Seria interessante que os mesmos defensores ardorosos deste atual modelo de excludência fossem convidados a audiências via internet para justificarem o que pensam.

Talvez fosse mais engraçado do que 90% da programação de televisão no Brasil.

Justificar o injustificável.

Quem diria... a Europa se curva perante uma tabuada.

Tenho dores.

Lá fora é uma sexta-feira.

Vamos ao shopping center, vamos ver a galera, vamos beber até cair, vamos zuar?

Vamos?

Me mantenha fora disso para sempre.

w

Acabou o ano. As ruas estão mais vazias, as salas de trabalho estão mais silenciosas, o telefone oferece silêncio. Somos números, estatísticas. Emolduramos relatórios e vivemos para almoçar correndo, sair do trabalho correndo, chegar em casa correndo e, entre estes intervalos, vivenciar o inevitável nada. Em breve, chegam aquelas confraternizações sem amigos onde muitos vão beber até caírem. Qual o sentido de um dia no ano se todos os outros são vividos sem a fidalguia mínima?

#

Definitivamente, nada pode ser mais inútil do que alguém que cumpre seus "deveres religiosos" e trata a crença como um plano de capitalização para o futuro, enquanto a vida real e fazer o bem são itens fora da pauta.

Como se perde tempo com o futuro sem viver o presente.

Se Deus houver, certamente ele não aprova isso.

&

Será que depois de tanta fome, tanta dor e incompreensão, ainda tenho futuro?

Somos sete bilhões de pessoas na Terra.

Nunca fomos tão solitários com nossos modernos computadores. Vazios, quando lambemos a ganância e a usura em nossas peles. Inconsequentes, quando achamos que só somos responsáveis pelo que fazemos - e o que não fazemos, como fica?

9*t

A coluna de hoje não fala de sentimentos piegas, nem tem caráter evangelizador. Ela não fantasia e nem finge. É apenas uma crônica dos nossos dias e da nossa estupidez na condição de sociedade. Se você entendeu isso, meus sinceros agradecimentos. Se não, sem problemas: não há nada que não possa ficar mais claro depois de lido seis ou oito vezes.

xyzt

"Drume negrita/ Que yo va a comprar nueva cunita/ Que tendrá capite' y también ca'cabe'"

Ernesto Grenet Wood.

09dfe5

http://www.youtube.com/watch?v=o22eIJDtKho

COTIDIANO

2011-10-31T06:59:00.000-07:00

frente ao velho

inimigo

que hoje transpira
desimportância,
meu silêncio é
mero pesar:
injustiça,
quantas vezes olhei
nos teus olhos
e te desprezei!
se a tua vitória
de hoje
parece tão clara,
há um cinza
que te vestirá.
hoje me calo,
sou cabisbaixo,
mas a história
não se encerra
nestes versos:
um oceano
te aguarda!

Para Carlos Drummond de Andrade e Rafael Marques

TORQUATO NETO

2011-10-30T05:59:00.000-07:00

cogito

eu sou como eu sou
pronome
pessoal intransferível
do homem que iniciei
na medida do impossível

eu sou como eu sou
agora
sem grandes segredos dantes
sem novos secretos dentes
nesta hora

eu sou como eu sou
presente
desferrolhado indecente
feito um pedaço de mim

eu sou como eu sou
vidente
e vivo tranqüilamente
todas as horas do fim.

MEDIOCRIDADES

2011-10-28T08:51:00.000-07:00

Eu não sei dizer quantas vezes chore e pedi ajuda, mas em muitas delas o que recebi foi o fel do descaso. Noites de chuva em dor, dias de sol em féretro e nada, nada pareceu comover vários de meus interlocutores. Recentemente, entendi alguma coisa a respeito; alguém me disse que, para não assumir assuntos problemáticos referentes ao trato familiar, fingiu que não ouvir. Enquanto fui responsável por sustentar uma família, o que durou muitos anos, não houve dia, tarde ou noite que não tivesse uma preocupação constante – o que talvez explique alguns de meus problemas de saúde. Carreguei silenciosamente tudo o que pude. Quando isso era impossível, tudo me remetia ao velho ditado de falar com as paredes: do outro lado da linha, alguém está ocupado. Noutra, manda dizer que não está ou desliga o aparelho. Noutra, apenas um não e boa-sorte. Como explicar a perda de tempo que foi expor minhas angústias e problemas para terceiros que, se pudessem, davam o fora ali mesmo porque o capítulo da novela estava imperdível? Ou o bar que vai “bombar na night”? Ou ainda por motivo algum, apenas pela velha e surrada filosofia: “não quero me meter nisso”. Enfim, falo porque também em muitas vezes eu estendi a mão para quem não merecia; sacrifiquei tempo e dinheiro, trabalho e pensamento pelo que talvez não seja absolutamente nada que mereça relevância. O fato é que hoje é uma tarde de sol, da qual sempre desconfio desde que as principais pessoas da minha vida faleceram: todas foram enterradas em dias solares. Lá fora, alguém dizendo “uhu” ou “viva o verão carioca” enquanto eu peregrinava pelos corredores da morte no cemitério, abraçando minhas próprias lágrimas. Foram muitos, muitos anos em busca de pequenos auxílios dentro de uma sociedade que só respeita as posses, que desdenha da humildade e que não mede esforços em conservar injustiças históricas – muitas, ligadas à concentração de dinheiro; muitas outras, não. Pensar em justiça, em proximidade, em igualdade de oportunidades e educação é burrice? Longe disso. Mas é o que vejo em cada canto: falar de coisas assim imediatamente desperta em uma ou outra pessoa uma partidarização do discurso, como se características essenciais à vida humana não devessem estar na pauta de qualquer partido político – embora alguns não tenham mesmo, por incrível que pareça. O sol lá fora é firme, mas meu coração está entorpecido por todo mal que enxerga facilmente. Estou de luto por quem se fez de parede para meus apelos. Todos estão muito ocupados. Todos estão surdos, cegos, mudos e absolutamente insensíveis ao que se passa fora do shopping center, do espaço de cinema ou da pâtisserie. Como posso ter sido tão estúpido em ter perdido tempo de falar com quem não tinha o menor compromisso de ouvir? É simples: eu não sabia que o tempo escorria em vez de passar. Então, dentro destas frias paredes brancas, menos frias do que qualquer ser humano com quem eu tenha conversando, é que guardo o meu pequeno silêncio, a frustração de não ter feito com que algo no mundo fosse melhor do que antes de meu nascimento, a certeza da dor e do nunca mais que meus queridos me ofereceram involuntariamente. O silêncio que há de perdurar enquanto as ruas contiverem tanta vilania, hipocrisia e indiferença. Não se constrói o mais especial dos gestuais humanos apenas pelo poder ou pelo dinheiro; hoje, ambos parecem sinônimos, mas nem sempre se encontram num cruzamento de retas. Lá fora é o sol que prevalece; aqui, as frias paredes alvas nada oferecem além do mesmo distanciamento de quem, um dia, teve minha amizade como sincera oferenda. Amanhã será outra hora; todos permanecerão muito ocupados, a maioria com futilidades. Se algum escorregar e cair nas tentações, não será preciso pedir desculpas, retratar-se ou mesmo fazer o bem: basta o leasing de uma religião e algum deus perdoa os excessos. Agora entendo as palavras de Neil Young: “It's better to burn out than to fade away”, algo como “É melhor queimar do que desaparecer aos poucos". Assim seja.

http://www.youtube.com/watch?v=DGMBwTjL79k

O silêncio da imprensa em relação a William Waack é digno de nojo contundente.

http://www.youtube.com/watch?v=VFR-PDZzxHg

A poesia está guardada nas palavras — é tudo que eu sei.

Meu fado é de não saber quase tudo.

Sobre o nada eu tenho profundidades.

Não tenho conexões com a realidade.

Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.

Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).

Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.

Fiquei emocionado e chorei.

Sou fraco para elogios.

Manoel de Barros

AL OTRO LADO DEL RIO

2011-10-26T09:39:00.000-07:00

Vista do Parque da Cidade de Niterói, 1998.

Créditos da foto: Ricardo Valença Ferreira - O Bolinha.

COM FÉ? (QUEM É QUE ESTÁ VENDO ISSO?)

2011-10-26T06:52:00.000-07:00

enquanto os vencedores

acreditam piamente

em sua condição de vencedores,
leem seus jornais de ficção,
planejam o próximo feriado

e vibram com o time daquele mesmo
povo que
desprezam.
do outro lado da arquibancada,
vejo as ruas:
nelas, o que não falta é dor, drama,

desespero, fome
e a luz que não existe
ao fim do túnel escuro.
é possível vencer

e fingir que o vizinho da esquina

ou o mendigo da calçada

ou o retirante faminto

padecem?
há os que insistem

em explicar a decadência humana

por fórmulas, textos e teorias -

até mesmo pelos desígnios de deus;
não acredito porque sou
um simplista:
multidões de bonzinhos
passam ao largo do inferno cotidiano
enquanto poucos abnegados
de verdade
compartilham mesmo o bem.
e aqueles, tal como os ingênuos vencedores,
realmente creem
que deus ajuda
mesmo que se omitam do essencial:
afinal de contas, quem é que está
vendo

isso?

paulorobertoandel26102011

JOÃO VALENTÃO

2011-10-21T09:39:00.000-07:00

Foi um sábado razoável, tendo em vista os problemas. Primeiro, a bomba atômica da Praça Tiradentes que me tirou o sono. Depois, meu grande amigo Rafael Marques que me aparece numa UTI sem a menor expectativa prévia disso. Afora os resto, claro. Tarde chuvosa, parti para o Méier para uma reunião de trabalho. Uma vez finalizada, fui com dois amigos beber um pacífico chope no que chamam de Baixo Méier. Gosto dessa denominação, mesmo quando ela não tem sentido.

Falar da vida, dos amores, de gols. Eu devia ter ido namorar, mas estou sendo boicotado. Assim, nada melhor do que prosa de mesa.

Horas a passar, hora de fechar a conta, pedimos um táxi via telefone de cooperativa. Vinte minutos, meia hora, uma hora e nada. É a terra do descaso, planeta indiferença: ordracir o outro. Então paramos na esquina da Constança Barbosa para aguardar.

Dois casais com visual pagodeiro (sem nenhuma conotação preconceituosa, ressalte-se) vinham buscar seu carro. Quando o mesmo ia sair, veio o impagável flanelinha. Segundos depois, o motorista sai do carro, dá dois chutes no quase-pedinte e saca duas pistolas prateadas.

Um segundo e pensei no pior. Se atira, é claro que seríamos os alvos, até como testemunhas.

Outro segundo e o valentão baixa as armas. Ao mesmo tempo, um táxi para ao lado com um passageiro para desembarque. O flanelinha foge. O taxista sai do carro e diz algo como “Irmão, ta quebrando a firma, o passageiro ta com medo de descer”. O valentão se torna um doce, se identifica como PM e para o carro perto do táxi. A seguir, explica “Pô, perguntei ao cara onde ele estava quando eu estacionei o carro para vir me cobrar. Ele vem me dizer que tinha ido dar uma barrigada”. Os dois riem, os carros saem, a vida segue. Eu e meus amigos visando tudo com a verve de quem quase testemunhou uma morte de perto – ou a própria, se a situação se agravasse.

O flanelinha não estava ali por opção profissional e, muito provavelmente, carece de escolaridade e princípios de fidalguia. De toda forma, isso jamais explicaria um sujeito sacar duas pistolas para o que quer que fosse. Seria auto-afirmação diante das mulheres no carro? Seria o jeito machão?

Policia para quem precisa de polícia.

Duas horas depois, meu amigo manda a funcionária da cooperativa praticar o auto-sexo. Foi justo. Conseguimos outro carro. Na segunda parada, fico sozinho dentro do táxi, o taxista zera o cronômetro. Estava errado, mas o que eu ia discutir no Cachambi depois das quatro da manhã?

Escrotidão à vista por causa de quatro reais.

O que leva as pessoas a agirem assim?

Novos discos que valem a pena ser ouvidos. Uns, nem novos.

“Demolished Thoughts”, Thurston Moore; “Showroom of Compassion”, Cake; “Lulu”, Lou Reed & Metallica; “Fly from here”, Yes; “Ao vivo em Montreux”, Pepeu Gomes. E tudo o que saiu remasterizado do Pink Floyd, para quem tem bala na agulha.

Será que se justifica tanto folguedo, alegorias e danças pelo assassinato de Kadhafi ontem?

Nenhuma simpatia pelo falecido, ainda que entenda não ser a pena de morte o caminho justo.

A Líbia é um caos. Grupos étnico-religiosos já se enfrentam, uns matando outros. O Ocidente esconde porque isso contraria o velho paradigma de triunfo norte-americano. Pergunta-se: que triunfo?

Sete trilhões de dívida pública enquanto suga-se o petróleo de Bagdad.

Jabô deve gostar disso. Mainardiota também.

Torcedores do Fluminense estão definitivamente cansados de ver seu time sendo vilipendiado via imprensa falada-escrita-televisada. Comento sobre isso no http://www.fluminenseetc.com.br/ para todos os torcedores, exceto os da HVA.

“Quem vai querer comprar banana?/ Quem vai querer comprar banana?”, Melodia.

http://www.youtube.com/watch?v=PmvCWwj6Og4

http://www.youtube.com/watch?v=1vngr64S6ew&feature=related

A GUERRA

2011-10-14T12:12:00.000-07:00

Era um restaurante novo no meio do caminho e eu tinha pressa, por causa da vida corrida do trabalho. Corremos para trabalhar, para pagar as contas, para resolver problemas e o tempo escorre da mesma forma, sem poupar quem o desperdiça, principalmente no coração das grandes cidades. Lazer quase não há, tudo é falado com olho no relógio. Mas eu sonhava com um bife. Depois do almoço, meu objetivo era o de ver a loja de cds ao lado; às vezes, tinha alguma oportunidade interessante.

Fiz o pedido e, sem muita demora, veio o filé à Oswaldo Aranha, prato que considero impecável. A porção era generosa, para dois até, mas como era um glutão não deixei pedra sobre pedra. Gostei. Nas outras mesas, alguns engravatados que talvez me vissem como estorvo do ambiente. O ar-refrigerado moderado, sem esfriar a comida e sem deixar os clientes molhados de suor. Iniciativa pioneira numa região do Rio tão bela e tão degradada, agora ressurgida com ótimas oportunidades culturais, gastronômicas e a revitalização da Praça Tiradentes. Talvez a pressa, sempre ela, devesse ter me incentivado a comer no self-service também disponível ali, mas eu precisava de alguns minutos de calma. E um bife. Além do mais, o serviço foi veloz.

Enfim, uma refeição rápida e de qualidade. De toda forma, perdi alguns minutos que me custariam caro se os deixasse de lado, de modo que não fui ver os cds. Sim, eu ainda ouço cds, compro livros e freqüento exposições. É boa a sensação de ser um dinossauro contemporâneo.

Em casa, de longe, muito longe, ouvi gritos. Torci para que não fosse nada de grave com ninguém. Não dava para saber de onde vinha o eco. Eram oito da manhã; desci para chegar ao trabalho. Quando passei por um botequim da Cruz Vermelha, muitas pessoas olhavam atônitas à porta para a moderna televisão ligada. Alguém perguntou em voz alta quantos morreram.

Cheguei à minha sala de trabalho, acessei a Internet e soube que uma grande explosão havia ocorrido no centro do Rio, com mortos.

Em nenhum momento associei os gritos de longe ao que acontecia naquele instante.

A explosão aconteceu no restaurante Filé Carioca, o mesmo onde degustei apressadamente aquele Oswaldo Aranha. Uma única vez.

Pouco tempo depois, a CET-Rio liberou as imagens de sua câmera, onde se podia ver a pavorosa imagem da explosão. Um rapaz chamado Mateus dava tímidos passos sem a menor idéia de que seriam os últimos. Um rapaz com roupa de cozinheiro estava parado na porta conversando com alguém. De repente, uma verdadeira bomba atômica de horror e tudo foi pelos ares. As pessoas já não existiam mais. Ter visto esse vídeo me comoveu e preocupou a tal ponto de que não consegui mais pensar em outra coisa, talvez só por alguns momentos no jogo do Fluminense, horas depois, no Engenhão. Ainda assim, antes e depois do jogo, passei pelos canais de TV e lá estava o vídeo, sempre a apavorar e provocar reflexões.

Somos quase nada diante do mundo. Num estalar de dedos, a vida cessa. Eu deveria saber disso melhor do que ninguém quando abracei meus pais mortos em noites diferentes. Mas talvez não tivesse aprendido o suficiente. Pessoas com gestos ruins de um lado para outro, prejudicando, sacaneando, matando, torturando e tudo aí, pronto para ser explodido em qualquer restaurante no coração de qualquer grande capital. Risco igual ao que aconteceu, só pelo Rio deve ter em uns quinhentos endereços diferentes. No mínimo.

Acordo às seis e pouco da manhã, assustado.

Minhas últimas visadas antes de acordar me remetem a fogo, janelas caindo, destruição. Imediatamente, olhei para a tela da TV e ela estava apagada, prudente que fui – às vezes, esqueço de apertar o botão do timer e, nas madrugadas, Malafaia berra em minha direção porque não fiz ainda a minha contribuição. O Deus dele há de me perdoar; a grana anda curta.

O que não faltava aqui no trabalho eram coisas para se fazer de manhã. Pesquisar os efeitos do novo aviso prévio, atualizar o site, atender pessoas no telefone e no e-mail. Assim fiz até cerca de meio dia e meio sem parar.

Almoço no restaurante perto do trabalho, rapidamente. Precisava ir ao outro lado do Centro, receber um crédito há muito esquecido por quem deveria pagá-lo. Acontece que, por conta das obras do novo prédio da Petrobras, mais uma obra de rua na esquina da Vinte de Abril e a tragédia da Praça Tiradentes, o trânsito está completamente caótico. Então vou a pé.

Num momento, inevitável como transeunte passar pelo cenário de guerra.

A esquina está cercada. Os bombeiros, os mesmo que precisam ser valorizados à altura, realizam sua tarefa com dedicação. Uma janela do prédio afundou como se a fachada fosse realmente torta. O primeiro andar é um grande vão: tudo acabou. A loja de discos explodiu, desapareceu. Não há como qualquer pessoa de bem ver a imagem da destruição sem se alterar emocionalmente.

Numa hora de almoço qualquer, eu comi um filé à Oswaldo Aranha.

Tinha uma bomba atômica sob meus pés e nem sabia.

Pensei em quanto era importante estar vivo. Desisti de receber o crédito por ora. Dei meia-volta, retornei ao posto profissional. Não havia muito a dizer depois de ter testemunhado o rescaldo do desastre.

Nessa hora alguma coisa me remete ao descaso. E descaso é indiferença.

Será que seremos eternamente uma sociedade condenada à indiferença do outro?

5

http://www.youtube.com/watch?v=Epgo8ixX6Wo&ob=av2e

http://www.youtube.com/watch?v=41vY5S42gNY

ATÉ QUANDO NOSSO DESCASO REINARÁ?

2011-10-13T10:52:00.001-07:00

MAIS DO MESMO, MAIS DO GÊNIO

2011-10-11T09:56:00.000-07:00

(Clique na imagem para ampliá-la)

OS CLÁSSICOS SÃO ETERNOS

2011-10-10T08:21:00.000-07:00

1996-2011

Quinze anos sem Renato Russo.

Sem?

Na verdade, ele nunca esteve ausente.

Ecoa nas grandes canções, na poderosa voz, na poesia inesquecível.

No inconformismo.

No protesto.

Nos questionamentos.

Quisesse ou não, foi condenado à total imortalidade!

Paulo-Roberto Andel

BACK ON EARTH TOUR

2011-10-07T06:21:00.000-07:00

Nº 1 – 07/10/2011

Enquanto a morte não amanhece – e que longe esteja! -, a repetição das coisas serve de vestibular para o esmero, tanto para o bem quanto para o mal. E voltar é verbo que não necessariamente precisa de motivo: simplesmente acontece.

Duas garotas na mesa ao lado, enquanto almoço no simpático restaurante da esquina da rua do Senado. Sempre bem freqüentado. A dieta me impõe um prato de leveza e sem frituras, que consumo com relativa velocidade junto a um copo de Guaravita. Elas conversam e ouço, de tão perto que estou. Uma parece tensa, a outra não. A calma é loura, de pouca altura, perfil bonito e óculos instigantes; sua amiga é morena, gordinha, tem um ar de alegria que não parece harmonizado com as linhas de tensão à testa. Comentam sobre os exames, a volta ao hospital, até que a morena diz “Nunca mais faço quimioterapia, é muito massacrante. Bom, de toda forma você tem boa resistência”. Olho para o prato e resta um pedaço de filé de peixe, que saboreio com prazer, mas o fato é que fiquei ali completamente solidário à causa das duas garotas. Parecem tão jovens e fortes. Recordo as mazelas da vida, as injustiças, amigos que perdi. Penso em dizer algumas palavras, mas pareceria invasivo. Termino a refeição e sigo para o caixa; pago a conta e volto ao trabalho. Talvez tenha sido a conversa mais emocionante que meu ouvido esquerdo tenha pinçado como intruso em uma mesa alheia. Tomara que tudo dê certo.

Segunda-feira completaremos quinze anos sem Renato Russo. Em dois meses e meio, dez anos sem Cássia Eller. Não é o caso de dizer que o rock errou, mas ele claramente empobreceu, assim como a poesia musical – contestada por parte dos “formadores de opinião” que tanto detesto. Chico Buarque não é poesia? Luiz Melodia? Tom Zé? Tom Jobim? Zeca Baleiro? Façam-me o favor: vão se catar!

III

O festival chamado RIR: Claudia Leite, I.S., Ryhanna, Kate Perry, Shakira, Maroon 5.

O festival chamado SWU: Peter Gabriel, Alice in Chains, Stone Temple Pilots, Sonic Youth, Lynyrd Skynyrd.

Rock no devido lugar.

Velho amigo me procura numa rede social, apoiado por linda amiga. Sugere que eu seja o articulador de um encontro de ex-companheiros dos tempos de faculdade. A idéia é maravilhosa.

Mas declinei, ao menos parcialmente.

Não acredito mais nos grandes grupos, ainda mais depois que as pessoas ficam vinte anos sem se encontrar.

Todos mudam um pouco, muitos mudam muito. E a maioria, para pior.

Aparece o ex-miserável que rezava aos céus por estudar de graça, hoje bem-sucedido e agora dizendo que tem mais é que privatizar tudo. O ex-quase-analfabeto que agora se vangloria de falar francês, mesmo desconhecendo completamente Rimbaud, Victor Hugo, Genet ou Godard. A baranguinha que se achava gostosa porque todo mundo pegava e que, aos quarenta anos, se sente com dezenove – todo mundo tem direito a ter celulites e varizes, mas ninguém é obrigado a ver pelancas expostas. E o cara chato metido a malandrão que, duas décadas depois, não mudou nada?

Viver é fundamental, mas tem um ônus: o perceber da escrotidão humana.

Pequena turba, uns seis ou oito, ainda vai.

Tentarei convencê-los.

Coisa de uns quarenta dias, estive em SP a trabalho. No sábado, flanei pela Paulicéia. Certa hora, vi que estava muito perto do que chamam de a “Cracolândia” (velha mazela de lá que agora ganha incrível velocidade no RJ).

Eu sou do contra. Fui dar uma espiada, sob relativa distância regulamentar.

É um cenário de guerra. Horror.

Não acredito em inferno, mas, se acreditasse, ali estava exposto.

Farrapos humanos à beira da morte subsidiados pela indiferença e pelo egoísmo, zumbis condenados.

Tristeza. Dor. Desilusão.

Fundamental fazer estas coisas de vez em quando para não se deixar mergulhar na abominável alienação de boa parte da turba que se acha diferenciada “do bem”. São os mesmos que sentiam nojinho quando a turma da Baixada “invadia” o Barra Shopping para também desfrutar das maravilhas capitalistas. Argh. Criticam sem propor. Realmente se acham melhores do que os outros, sem qualquer sentido lógico.

Então voltei/ por que não busquei sentido/ reviver e reprisar cousas da vida/ para não represar vontades/ voltei à toa/ sem plano ou meta/ sem ambição sensata/ tentar ocupar o tempo para não mofar em ócio/ e falar sozinho frente ao texto/ gravar minhas pequenas inutilidades/ recusar a mansidão/ mesmo que à frente tudo pareça relento/ vadio espaço/ hospedado na ilusão de um moinho de vento.

VII

http://www.youtube.com/watch?v=5nDSQ4Qkhdg

PRA

Cartas para esta redação? Não. Marque um chope, que é mais adequado.

DEFINITIVO

2011-10-06T11:32:00.000-07:00

A MAÇÃ!

2011-10-06T06:05:00.000-07:00

Não me lembro mais do dia em que Jobs não fazia parte do meu cotidiano.

Deve ter sido antes da faculdade, coisa de décadas.

Vai-se o homem, com seus inúmeros acertos e vários erros; para a posteridade, fica o gênio que ajudou o mundo em seu caminho insaciável de revoluções.

Não me furto a pensar: com tanta gente ruim e maléfica no planeta, porque os gênios morrem jovens?

O vídeo abaixo tem cerca de 14 minutos e é legendado.

Se você tiver alguma réstia de tempo em sua vida atribulada, peço-lhe que o veja em consideração a mim. E a você mesmo (a). Uma profunda reflexão de alguém que soube fazer a diferença enquanto esteve na Terra.

AMÁLGAMA 2011

2011-10-04T05:46:00.000-07:00

e eu
que sei quase
nada
do que chamam
desamor?
é que
meu desapego é
falácia,
o fingimento
que me cerca
é cobiça do
raso infame
e certo mesmo
é que maré nenhuma
há de me afogar.
um dia
o infinito me traga,
mas por ora
o meu agora
tem brilho de
amálgama:
noves fora,
cátedra!

Paulo-Roberto Andel, 04/10/2011

NÃO CREIA EM TUDO, NÃO CREIA!

2011-10-03T13:02:00.001-07:00

RAFINHA

2011-10-03T12:26:00.000-07:00

Eu detestei a piada do Rafinha.

Mas sou fãzaço dele.

A questão que hoje assola o país (por absoluta falta do que fazer de muitos), tendo até a ex-revista "Veja" (o quê?) no ataque (o que faz pensar nos reais acontecimentos como um todo), no mínimo gera pensamentos contraditórios.

Assisto o CQC desde o primeiro programa e acompanho o trabalho do Tas desde os tempos de Ernesto Varela. É um dos melhores programas da TV aberta - esta, cada vez mais rumo ao ridículo. E tem erros, muitos erros. É ao vivo ou quase ao vivo. Sujeito a chuvas e trovoadas. Ou alguém acha que Datena é um assassino porque, em muitas vezes, ao apresentar um crime bárbaro, disse que "se fosse ele ali com uma arma na mão, fuzilava o criminoso desgraçado"? Faça-me o favor. O mesmo vale para Wagner Montes e Cidinha Campos. Na novela das dez aí pude valer tudo, não é?

O CQC, com vários erros e seus inúmeros acertos, prima por instigar o telespectador. Os erros estão na TV inteira. Depende de como cada um quer ver. Jabor ridiculariza desafetos com sua verborragia oca, NelsonMotta é um fantasma de si mesmo e nada é mais real do que as rameirices de "A Fazenda", com suas mulheres seminuas, apologias a surubas e outros mofos da comunicação. E o "Pânico", também com erros e muitos acertos, é fabuloso porque consegue há quase uma década trabalhar em cima de um só tema: o ridículo da televisão e suas celebridades.

Para subverter pensamentos e criar uma dinâmica diferente, o CQC não se cansou de ridicularizar parlamentares e políticos em geral (alguns, muito justamente mas sem levar em conta os efeitos jurídicos a respeito).

Mais surpreendente ainda é a Band punir o Rafinha quando, há pouco mais de um ano, aceitou tranquilamente que o Boris Casoy tratasse os lixeiros como "a escória da sociedade". No mínimo, dois pesos e duas medidas. Nada aconteceu.

E da "Liga", vão suspender? Porque lá o Rafinha faz um trabalho espetacular ao lado do Thaíde, mais Débora e Sophia (gatona/gatinha em qualquer ordem, adoro as duas).

Hoje, a Band voltou aos tempos de chumbo, quando nem era tão prejudicada assim.

E já que ela tomou essa decisão de suspender o Rafinha, porque atendeu ao anseio de personagens midiáticos importantes e insatisfeitos (com e sem razão, dependendo de cada caso), eu exercerei o meu exercício democrático como telespectador de suspender a exibição do CQC na minha casa. Vai ser uma lástima não ver o Tas, o Luque, a Mônica e todo o resto. Mas não suporto hipocrisia. E se o CQC chegou à audiência que hoje tem, deve muito ao Rafinha. Repetindo e reiterando, hipocrisia e escrotídão já são suficientes na TV destes "tempos modernos".

Se a Band se propõe a ser um canal "democrático", onde Boris e Bolsonaro falam o que querem, precisa mostrar coerência.

Gravarei até 22 horas e depois volto para o Rio. Um bom CD de Charles Mingus me espera.

Quando a Band deixar o AI-5 e voltar a 2011, eu também volto.

E que cada um siga o que acredita. Longe de mim querer convencer qualquer pessoa de que, nestas linhas, eu redigi uma verdade oficial. Sou contra autoritarismos, até mesmo os meus.

OUTRO CÉU

2011-10-01T08:49:00.000-07:00

o céu
e uma imagem infinita
que nunca sabemos
onde vai parar,
exceto quando se
revela
o grande mistério da vida -
aquele
que ninguém parece
contar.
o céu
e seus dias de sol
que também abrigam dor,
despedida
e solidão.
o céu e seu infinito;
o mistério que perdura,
transcende
e alimenta
um saudável
conflito
entre o ser vão,
o provisório
e o definitivo.

(Para Aquilles Chirol, 1932-2011)

Paulo-Roberto Andel

IVAN, MEU ÍDOLO

2011-09-20T06:29:00.000-07:00

A crônica

Ivan Lessa

Crônica, do grego chrónos, tempo, cronicar, feito Tácito, relatar o tempo ou tempos.

Por que nós, brasileiros, fizemos do gênero especialidade da casa — feito muqueca de peixe ou tutu à mineira?

Eu, pela parte que me cabe — e é pouquíssima a parte que me cabe —, eu tenho minhas teoriazinhas.

Primeiro lugar, porque nós trabalhamos bem com poucas armas, isto é, Euclides da Cunha à parte, nosso fôlego literário é curto.

Não há nenhum demérito nisso.

Se a América Latina fornece caudalosos escritores, como Vargas Llosa, Roa Bastos e Alejo Carpentier, nós, por outro lado, somos excelentes no pinga-pinga do conto: o próprio Machado de Assis, Lima Barreto, Alcântara Machado, Dalton Trevisan, Clarice Lispector, Rubem Fonseca.

Segundo lugar, porque nós temos consciência da extraordinária violência com que o tempo vai levando as coisas e as gentes, daí a necessidade de registrar, de alguma forma, o que se passou e passa no âmbito pessoal e intransferível.

Terceiro lugar, em conseqüência disso que acabei de falar: somos muito pessoais, vemos e vivemos muito a nossa vida e a celebramos quase que no próprio instante em que ela se passa.

A crônica é a nossa autobustificação, por assim dizer.

Ou, em termos da realidade atual: é a nossa autonomeação para assessor disso ou secretário daquilo outro.

E em quarto e último lugar: dinheiro.

Não há motivo nenhum para se ficar encabulado.

Quem não escreve por dinheiro não é digno da profissão.

Um romance vende cinco mil exemplares e o autor, com alguma sorte, pega o equivalente a uns tantos salários mínimos.

Se dividirmos tempo gasto no trabalho e na vida de estante do livro, vai dar nisso mesmo: salário mínimo.

O cronista, por outro lado, mesmo mal pago — e quando é bom não é esse o caso —, tem uns cobres garantidos no fim do mês, se o empregador for bom pagador.

Conseqüentemente: aí está, viva e atuante, a crônica do cronista brasileiro.

Pouco importa que o cronista ou a cronista limite-se a relatar seu encontro no bar ou sua ida ao cabeleireiro.

Tanto faz que seja elitista ou literariamente limitador.

E daí que tenha menos profundidade que mergulhadores mais audazes como Milan Kundera e Marion Zimmer Bradley?

A crônica vai registrando, o cronista vai falando sozinho diante de todo mundo.

Ivan Lessa fez parte do grupo que colaborou e que, durante muito tempo, fez sucesso no jornal "O Pasquim". Carioca, filho de Orígines Lessa e Elsie Lessa, escreve com sucesso, valendo-se de um humor cheio de ironias. Auto-asilado na Inglaterra, segundo ele por ter-se desencantado com o Brasil, trabalha na BBC de Londres. O texto acima consta do livro "Ivan vê o mundo", Editora Objetiva — Rio de Janeiro, 1999.

SE AINDA FIZER SENTIDO...

2011-09-20T06:24:00.000-07:00

ELEFANTE

2011-09-20T05:51:00.000-07:00

Eu sempre quis ter um elefante quando era criança; ou seja, quando se sonha.

Mais tarde, subvertendo a idade, continuei sonhando até outro dia.

Ter um elefante, um hipopótamo, um leão.

Acho que deve ser coisa de criança. Talvez eu tenha sido criança até muito depois do devido, quando a vida já deveria ter-se tornado chata, séria, fria e matematicamente cruel. Adiei o inadiável e pode ser que a razão me pertencesse.

Enquanto os outros estavam - e estão - obcecados por carros, imóveis, viagens, produtos importados e sofisticações eletrônicas, loucamente eu continuo com o sonho de ter um elefante.

Alguns podem pensar que seria porque, para se ter um bicho assim, é necessário licença, poder, dinheiro, múltiplas condições.

Não.

Eu não tenho o menor interesse nessas coisas. A algumas delas, eu até ofereço desprezo.

Ontem mesmo disse ao meu chefe que, se não precisasse pagar minhas contas mensais e se a empresa onde trabalho um dia precisasse, eu não faria questão de salário.

Ter um elefante talvez fosse para lembrar dos tempos em que meus pais ainda me carregavam pela mão, no zoológico, onde tudo era diferente e tinha a saudável aragem do futuro. Ou talvez porque o elefante é simpático, grandão, divertido. Ou porque ele passa uma imagem de paz e infância como poucas outras no mundo.

Eu queria ter um elefante. Eu queria mudar minha rua, meu bairro, minha cidade.

Eu queria mudar meu time de futebol para cada vez melhor.

O meu país.

O problema é estar longe, muito longe disso tudo.

Mataram a rua da minha infância para o progresso de Copacabana. Estou longe dos tempos em que podia ir tranquilamente no zológico sem ter medo do presente. Nunca mais meus pais me deram as mãos.

O duro de ser adulto está em enxergar a inevitável crueza desta passagem chamada vida. Muitos choram e sofrem, poucos se preocupam.

Tanta gente a matar e morrer por nada e eu só queria ter um elefante.

Tanta gente a chorar pela fome e miséria enquanto a nauseante indiferença persiste nas ruas das grandes capitais, mas eu só queria um elefante.

Morto-vivo, deslizo pelas páginas da vida cotidiana buscando um sonho impossível. É o que me resta; melhor dizendo, o que me basta.

Ontem, flanando pela cidade vizinha, revi um amigo querido que não via há muitos anos. Em sentido figurado, era como rever o elefante no zoológico: uma gota de alegria.

Um dia, hei de também rever o bicho gigante em algum lugar com meus mesmos olhos idos de criança. Onde, não sei.

Paulo-Roberto Andel

TEMPO OUTRO TEMPO?

2011-09-17T08:43:00.000-07:00

Tempo, tempo
tempo
outro
tempo
colírio de drama
e cor
entre o alegre
chorar do nascer
e a implacável
certeza do fim

Tempo, tempo assim:
milhão num
segundo
entre a dor
do paciente
ou o saciar
da fome do
pedinte

Tempo ateu, tempo crente
solidão em forma de gente
no andar do transeunte
impaciente

É que o tempo não espera
é que o tempo não espera
meu tempo é uma janela
fechada
e sua cortina azul
para fingir beleza
enquanto a vida à rua
é pesticida
do que aprendemos
ser
solidariedade

O tempo não espera
ele espreme a era
e faz da mocidade
o pus que se remove
o tempo, o tempo
que aquieta a cidade
é o mesmo
que nos aterra
muito antes do devido:
o adocicado sabor
do que não nos pertence
e é apenas
incontrolável

Paulo-Roberto Andel, 17/09/2011

O MUNDO É UM MOINHO

2011-09-09T08:25:00.001-07:00

ALGUM TEMPO DEPOIS

2011-09-09T08:10:00.000-07:00

(Baby, all I need is a shot in the arm)

É que continuamos os mesmos em nossa sede vã de liberdade que, no fundo, esconde individualismo e indiferença. Cada vez mais a tecnologia avança e somos mais atrasados, mais rústicos, mais desapegados de certa humanidade que seria essencial nessa terra estranha, para onde se vem e de onde se vai sem o menor sentido. Depois de amanhã, o mundo vai parar por causa da tragédia das torres. Uma guerra onde só há derrotados: os mortos, os oprimidos. Para vingar o desastre de 11/09, quantas pessoas foram assassinadas, torturadas, estupradas e vilipediadas no Oriente? O petróleo roubado, as armas químicas em massa, a desconfiança; o temor nos aeroportos e, longe destes (ou mesmo muito perto), os grotões de miséria que compõem a grande parte do que se convencionou chamar de população humana. Continuamos os mesmos: uns escravizam outros, com ou sem códigos, com ou sem regras. Somos a essência da estupidez que incensou perseguições e teve como pavorosa resposta aqueles dois aviões explodindo os prédios. Assassinar três mil, vinte e cinco mil ou dois milhões não é nada para a perversidade humana. Há dez anos, eu tinha família, achava que tinha amigos, achava que tinha futuro e tentava entender porque o Xuru ria depois de mais uma cirurgia, que parecia tão simples como noutras vezes mas acabou sendo tão cruel. Há dez anos eu tinha algumas dívidas, muitas expectativas e ainda acreditava no ser humano como pensamento em massa. Há dez anos talvez o mundo tivesse chance de ser mais mundo. Eu tinha raiva de como as coisas eram conduzidas em meu país e hoje isso mundou um pouco; a vida de muita gente ficou menos pior, e isso me conforta. Mas é pouco. Muito pouco. Tecnologias, dinheiros, prazeres e gostos que sempre vão ser restritos à ínfima amostra da população, enquanto o resto vive de dia para conseguir o sono e dorme para esperar o próximo dia. Vão. Tudo em vão. Eu não tenho mais nada, exceto a certeza de dez anos perdidos e sofridos. Meu olhar se perde no espelho velho de um banheiro. Os cabelos são tomados aos poucos pelo branco. Mal tropeço ou estalo os dedos e me surgem as lembranças admiráveis de quando eu tinha vida pela frente - foi outro dia, mas agora é tão desaparecido quanto tudo o que escapou de minhas mãos. Enfim, depois de amanhã vão celebrar os dez anos de horror e morte na cidade de Nova York para que nunca mais esqueçamos daquele dia pavoroso. Meu maior problema é que, ao lado daquele mesmo dia, passaram outros três mil, seiscentos e quarenta e nove outros dias - e, a cada vez que vi a dor, o drama, a miséria, a violência e o horror contidos em cada um deles, jamais fui capaz de captar algum sentido na vida. Vivamos até a próxima refeição, o próximo programa de TV a cabo ou a internet que nos junta a milhões de pessoas para nos diplomar bachareis da solidão. Vivamos até o próximo consumismo barato dos shopping centers; a nova cena da novela; a mentira dos supertimes ou o mais novo político ou grupo que realmente mostra ares de combate à corrupção. Vivamos até o próximo botequim cheio de gente mas vazio de assuntos, ou as pessoas massacradas na covardia do mau transporte público de massa. Vivamos para nos esconder da vida e usar as religiões como um saboroso cartão bancário: você paga, terá crédito no futuro. O sentido talvez seja esse: o de esperar o futuro, o que vem depois da luz no fim do túnel, se luz houver. Porque o presente, esse sim, não faz sentido algum.

Paulo-Roberto Andel, 09/09/2011

RODCHENKO RULES!

2011-09-02T09:27:00.001-07:00

O GÊNIO RI

2011-09-02T09:15:00.000-07:00

1969

Nashville Skyline

Robert Zimmermann - Bob Dylan

CAN! CAN! CAN! (1972)

2011-08-25T05:22:00.001-07:00

ORA, BOLAS

2011-08-24T08:42:00.000-07:00

meu espelho,
que range os dentes
ao me receber,
desta vez ofertou
silêncio
e,
por isso mesmo,
estranhei.
ele já nao tem
mas raiva,
não tem rancor
e nem ousa
mostrar-se indignado:
agora é só
um espelho
que precisa de um pano
umedecido
em álcool
e um banho daqueles
de curar
mau-olhado.
meu espelho está mudo
mas não é morto;
apenas se restringiu.
também não morri -
apenas rever
minha velhice frente a ele
traz-me um que
de piada juvenil
qualquer.

Paulo-Roberto Andel, 23/08/2011

NOSSA LINDA JUVENTUDE

2011-08-22T08:16:00.001-07:00

EU RECOMENDO!

2011-08-02T12:01:00.000-07:00

(Reproduzido do blog de Luis Nassif)

Enviado por luisnassif, ter, 26/07/2011 - 18:34

O uso da Internet em campanhas presidenciais

Autor: Daniele Barizon

Os veículos de comunicação sempre tiveram papel destacado na estrutura do discurso político, seja como instrumentos de campanha e/ou ferramentas para manutenção de governos. Com o advento dos meios de comunicação de massa – notadamente jornais, rádio e TV – sua utilização torna-se, a cada dia, mais aperfeiçoada. Com o surgimento da Internet, abrem-se novas possibilidades de conquista ao eleitorado, a despeito de sua ainda baixa penetração popular – ou penetração rápida, considerando-se seus apenas quatro anos, se comparada ao tempo em que o rádio e a TV levaram para chegar aos lares (38 e 13 anos, respectivamente).

As potencialidades da world wide web, suas prerrogativas de interatividade e de convergência despontam como novidades capazes de interferir significativamente nas relações até então baseadas em vínculo linear entre emissor e receptores passivos.

Ao utilizar o ciberespaço, suas comunidades e redes sociais – de onde emerge a chamada Inteligência Coletiva – o candidato penetra um novo tipo de dinâmica social, da qual pode beneficiar-se, desde que tenha sabedoria para operar o incrível aparato que se lhe apresenta.

O livro Eleições em Rede: A evolução do uso da Internet em campanhas presidenciais traça um histórico da utilização da rede em campanhas majoritárias no Brasil, do pleito de 1998 até 2010 (este último com resultado satisfatório, se comparado aos anteriores, porém ainda aquém do nosso potencial), por meio das atividades de seus principais candidatos. Partindo da análise de discursos políticos na Grécia antiga, discorre sobre as mudanças impostas pelas mídias ditas tradicionais, o emprego destas mídias como instrumentos de governos totalitários e democráticos, sua consequente desvirtuação para atendimento de caráter eleitoreiro e, finalmente, suas conexões com a Web.

Através da comparação entre as campanhas brasileira e norte-americana – esta sempre pioneira – investiga o desenvolvimento e as tendências da rede, as novidades constantes em cada pleito, seus principais SNSs (Social Network Sites), os erros frequentemente cometidos por partidos que não acompanham o crescente fluxo tecnológico e as dificuldades impostas por uma legislação que até há pouco entendia a Internet como um meio de comunicação similar ao rádio e à TV, regendo-a pelas mesmas diretrizes. Procura, por fim, esclarecer até que ponto a Web hoje se constitui em veículo indispensável ao bom desempenho de campanhas eleitorais, pontuando as diferenças sociais e culturais que imprimem caráter específico ao nosso processo – diferenças que devem ser compreendidas para que seu uso seja cada vez mais efetivo.

Para adquirir o livro Eleições em Rede (ISBN 978-85-7894-006-5):

http://www.textonovoeditora.com.br/book.php?livroid=103

MATRIZ

2011-07-29T14:28:00.000-07:00

é tão engraçado

quando me sinto feliz
que futuco nuvens

sem pensar num instante -
e nem
poderia.
afinal, quem pode
ser
feliz
quando se trata
de um
ser
pensante?
quando é mais do que
um instante
a felicidade
necessariamente
se despe da lógica,
do pensamento e
da ação.
para existir,
ela exige a nulidade
do ser
perante os seres -
para ser preciso,
o triunfo
da indiferença.

Paulo-Roberto Andel, 29/07/2011

O JOGO DE UMA DÉCADA

2011-07-28T14:12:00.000-07:00

Ou duas. Ou três.

Assistir ontem ao emocionante duelo entre Flamengo e Santos me fez rever a infância. Melhor ainda: os tempos que não vivi, no futebol dos anos cinquenta e sessenta.

Era impossível levantar da poltrona e perder algum lance. Primeiro, o Santos devastador com três a zero em meio tempo. A seguir, a fúria imediata do Flamengo a mostrar que ali não seria canja de galinha, empatando um jogo que muitos consideravam perdido antes mesmo do intervalo. Ali sim se viu um espetáculo digno de fazer o torcedor esperar até dez horas da noite para saborear futebol. E futebol de verdade. Desconte-se apenas a ridícula cobrança do pênalti por Elano e a justíssima firula do goleiro Felipe no pós-defesa. Três a três foi pouco: poderia ter sido cinco a cinco. Um show.

No segundo tempo, de cara Neymar fez o quarto gol, logo ele que tinha deitado e rolado no campo. Mas Ronaldinho pela primeira vez fez completo jus ao salário e, mesmo que tenha sido por uma noite somente, voltou a ser aquele menino que encantou o futebol brasileiro tal como o Neymar começa a fazer agora. O jogo parecia tão nostágico em sua colossal qualidade técnica que a eterna camisa rubro-negra estava praticamente limpa, sem os malfadados patrocínios no peito que destroem os uniformes dos times mundo afora, tudo por conta das enormes boladas de dinheiro pagas. Mas o Flamengo queria mais, sempre mais e virou o jogo com dois maravilhosos petardos do Ronaldinho.

No fundo, no fundo, talvez tenha sido injusto ter um vencedor naquele jogo de ontem, que foi o melhor do ano, dos últimos anos ou de uma década, por tão bonito que foi o espetáculo. Mas somente talvez, depois explico. Matematicamente, o jogo não significou quase nada em termos de tabela: o Flamengo continua bem e o Santos ainda tem jogos a acertar. Agora, daqui a cinquenta anos, vários senhores dirão "Eu era menino e passei a amar futebol por causa de uma partida em que o Flamengo venceu o Santos por cinco a quatro na Vila Belmiro, no ano de 2011", não tenho dúvidas. E eu, que já sou um senhor, ao ver aquilo tudo voltei a ser menino: naqueles tempos, além de ver os jogos do meu amado Fluminense, ia sempre ao Maracanã ver jogos de outros times também, tudo por apreço ao futebol.

Foi uma grande noite, daquelas que sabemos ser cada vez mais raras em nosso país. Uma pena.

No mais, agora coloco o talvez para escanteio: a vitória da Gávea foi justa sim. Antes do jogo, metade da imprensa apontava o Santos como favorito. O futebol não aceita essas coisas: ele nasceu para contrariar a lógica e, por isso, ser o esporte mais popular, apaixonante e falado do planeta. Por não ser favorito, o Flamengo jogou o possível e o impossível e, ao lado do maravilhoso Santos escreveu uma linda página da história do futebol brasileiro. Não havia um título, uma grande disputa, uma cabeça à prêmio. Foi somente arte, correria e talento, tudo a serviço de quem ama o jogo de talento com bola no pé no tapete de grama.

Graças a esse jogão de ontem, adquiri forças para aguentar mil jogos medíocres pela frente. E espero rever algo parecido em breve, muito breve, de preferência com a vitória das minhas cores de Laranjeiras.

Quem não viu ontem, que trate de gravar ou fazer o download. Não foi apenas um grande jogo de futebol.

Foi cinema.

Paulo-Roberto Andel, 28/07/2011

UM PEQUENINO INSTANTE

2011-07-26T16:40:00.000-07:00

Eu queria que você estivesse aqui, tal como nos velhos tempos. Era tão bom matar aula à tarde, comer hamburger Sadia e ficar ao teu lado para ver o programa popular da TVS. Certa vez, faltei tanto que vieram do colégio me procurar: acharam que algo de ruim tivesse me acontecido. Não é que eu lamente: chorar é outra coisa e eu choro todo dia. O que me dói é o danado do tempo, que corre solto tão rápido que tudo continua na minha cabeça como se fosse na semana passada. Eu queria que você me passasse um trote, ou fizesse uma torta montada com bolo Plus Vita. Eu queria que voce reclamasse do futebol ou da minha demora na rua. Eu queria qualquer coisa que me me fizesse parar de sofrer mesmo que por um pequenino instante apenas. Não tenho a menor ideia de quanto tempo vou ficar por aqui, mas carrego a infeliz impressão de que tudo aquilo não se repetirá. Eu queria te dar os parabéns pelo teu aniversário e mais um beijo, um abraço e um presente, mais uma declaração do amor de sempre. Eu queria fazer várias coisas, todas cerceadas pelo impossível. Este é o mundo que chamam de moderno e corporativo, enquanto eu sou meu próprio fantasma. Enquanto isso, eu te amo tanto, tanto, tanto e sempre que nem sei mais para onde minha bússola aponta.

2

Um jovem se arrasta pelo chão na praia de Botafogo. Tem a perna amputada numa cirurgia claramente malfeita. Descalço. Sem dentes. Tão menino e vivendo o pior do inferno, pedindo alguma comida. As pessoas passam alheias à dor: precisam correr para o shopping, mandar um SMS ou fingir que aquilo não é nada. Eu entrego o dinheiro de uma refeição: ele agradece e me recomenda a Deus. Dele, aceito. Eu não merecia isso hoje, ele não merecia aquilo nunca. É o único momento em que eu gostaria de ser um milionário. Tentar minimizar a dor dessas pessoas que sofrem tanto na rua, já que a minha dor ninguém vai mesmo tratar.

3

Depois de um excelente documentário sobre o genial músico Itamar Assunção, exibido quase de graça em Botafogo no Unibanco (ué, não é Itaú?) Arteplex, descubro que ele não teve um carro, uma casa própria, nada. Ou melhor, teve tudo. Nadou sempre contra a maré que não lhe derrubou. A terrível doença que lhe ceifou a vida antes do justo foi um detalhe, triste mas detalhe. Itamar foi Cartola ou Nelson, Camunguelo ou Blecaute: viveu para a arte, enquanto a sofisticada elite ignara dava-lhe os ombros e negava-lhe o reconhecimento tão evidente que desqualificá-lo fede a burrice atroz.

Paulo-Roberto Andel, 26/07/2011

Para Bolinha Mãe, o jovem sofrido e Itamar.

PIADINHA

2011-07-26T06:01:00.000-07:00

acho bom
desmistificar
qualquer fato
que pareça sério
a meu respeito: é que
a seriedade não
convence,
faz vezes de empáfia
oca
e isso não rima comigo.
no mais, não sou
palhaço: trata-se
de uma profissão
deveras importante
para alguém que
se pretende
ser humano

Paulo-Roberto Andel, 26/07/2011

SHE BLINDED ME... WITH SCIENCE!

2011-07-12T10:38:00.000-07:00

EU SEM MEU

2011-07-12T06:17:00.000-07:00

eu
que não creio
tantas vezes
me sinto
mais verdadeiro

eu
que não creio
tento entender
a verdade
do outro

eu
que vejo o fim
mas não me apavoro
quero sempre
estar errado

eu
tão sem-consolo
frente à inevitável
hipocrisia
humana

Paulo-Roberto Andel, 12/07/2011

O PARALELO

2011-07-12T06:11:00.000-07:00

nada que me causasse
imensa alegria
faz algum sentido
neste instante

é que não sei fingir o momento

meu desprezo às aparências
permanece evidente,
tanto quanto meu gosto
por desacatar a futilidade:
não vivo em permanente
carnaval,
minha alma não é gritaria,
nem riqueza,
nem baticumbum prugurumdum -
menos ainda se for
o grande tambom
da vulgaridade.

alguns creem no sorriso
permanente,
na alegria infinita,
no mar e céu e sol
como se todos pudessem
estar ali
num misto entre o ingênuo
e o ridículo:
somos humanos, pois!
a solidariedade há tempos
não é nosso forte!
querem me falar de fraternidade
enquanto defendem
essa-tal-livre-iniciativa?
somos humanos e hipócritas!
está escrito o primeiro
verso da reza de minha cartilha,
que chamo simplesmente
de descrença no outro.

Paulo-Roberto Andel, 11/07/2011

POR VEZES

2011-07-05T08:30:00.000-07:00

É certo que não deveria, mas ainda me surpreendo com certas coisas na vida cotidiana. A indiferença de uns pelos outros ainda me soa como surpresa, porque persisto numa ingenuidade que não cabe nestes tempos ditos modernos. Ainda me sinto um Dom Quixote, mas os moinhos são reais, não há fantasia. Minha ilusão é ainda acreditar no progresso do ser humano em si. A canalhice ainda me surpreende, assim como o ódio, a ganância, a inveja, o mau-caratismo, a podridão moral. Não falo de doutrinas políticas nem religiosas e menos ainda de pensamentos confrontantes, que são muito importantes para o exercício da compreensão; quero dizer do rancor, da obsessão indevida, da falácia, da mentira. Somos animaizinhos desprezíveis quando limitamos nossa amizade a conversas fiadas, eletromensagens e tapinhas rápidos nas costas. Somos animais nojentos quando priorizamos sempre a nós mesmos, sem o menor compromisso com a dor do outro, a visão do outro, a angústia do outro. Perto dos cinquenta anos, vejo que desacreditar o coletivo humano é uma realidade inevitável e cada vez mais evidente. Praticamente morreram todos os valores que sempre acreditei e defendi, tão bem-ensinados por meus pais, alguns amigos e poucos professores - eu os procuro em várias outras pessoas mas duas ou três palavras fazem-me um rosto em choque com uma porta de aço trancada. Eu os carrego comigo mas parece que estou sempre sozinho. Onde está o respeito? A atitude de compaixão? O compromisso? A palavra? A consideração? Morreram, assim como meus pais - estes, ao menos, ainda moram em mim enquanto eu viver. Falo de quase cinquenta anos de idade e, ao olhar para trás, é difícil ver que todos aqueles que defenderam as causas populares também morreram sob o fracasso e a derrota de suas ideias frente ao imaginário coletivo tão satisfeito com seus "vencedores", seu "consumo" e suas práticas individualistas abomináveis. A tecnologia melhorou, os recursos são cada vez melhores, só que jamais chegarão à maioria dos vivos. O que chamam de moderno é basicamente trabalhar, trabalhar, pagar e consumir sem ter tempo de ver a vida real, cada vez mais presa ao que chamam de obrigações. Que evolução seria esta? Modernos? Nunca fomos tão atrasados e estúpidos e inconsequentes ao apoiarmos o modelo fracassado que chama de progresso o indivíduo que atende por um número. Queremos modernidade tecnológica, melhores aeroportos mas não estamos nem aí se o próximo bueiro vai explodir e matar alguém. O que dizer de nossas conversas rasteiras, nossa falta de profundidade, nossa confusão entre humor e grosseria? Gostaria de ser um homem calejado, sem me deparar com surpresas, mas ainda sofro com a estupidez humana, a mesma raça à qual pertenço contra minha vontade. Eu mesmo sou um estúpido: falta-me humildade para reconhecer a vitória das ideias corporativas, dos business centers e das joint-ventures sobre a pequenez da bondade humana. A vitória do individualismo arcaico. Assim padeço.

Paulo-Roberto Andel

ITAMAR

2011-07-02T12:43:00.000-07:00

Estranhem ou não, acompanho política desde os dez anos de idade, se é que isso é plausível. Filho de um progressista inconformado e sobrinho de um preso (e MUITO torturado) político expulso do Brasil, não tinha outra saída. Não entendia direito, mas folheava o Pasquim em 1978. dois anos depois, aí sim eu já compreendia quase todas as (justas) piadas a respeito do Presidente Figueiredo, a começar por sua triunfal pérola de posse do cargo: "Anistia ampla, geral e irrestrita; quem for contra, eu prendo e arrebento!". Que nível.

Conta-se nos dedos de uma única mão os políticos de direita que realmente trabalharam a favor do Brasil e dos brasileiros. Itamar Franco, que faleceu horas atrás, foi um deles. Sou testemunha.

Pegou a maior furada da história da república: o "legado" do (sic) "ex-comungado" Collor. Situação de emergência e risco total. Meteu a cara, arregaçou as mangas e seguiu em frente. Perto dos sessenta anos, poderia ter dado o fora. Mostrou vitalidade de menino e o Brasil, outrora um avião desgovernado e em queda livre, aterrisou inacreditavelmente sem maiores vítimas. Tudo bem, isso custaria oito anos de FHC com tudo o que de cômico e trágico isso significa. Porém, se hoje o Brasil é um pouco melhor do que o de anos idos, Itamar é cotista da empresa.

Quando a crise política cercou seu secretário da Casa Civil, Henrique Hargreaves, Itamar foi impecável e elegante como a cautela mineira do quase-Rio que é Juiz de Fora: o secretário foi afastado, investigado da cabeça aos pés, absolvido e voltou para seu cargo. Eram outros tempos.

Poderia lembrar aqui causos engraçadíssimos do Presidente Itamar, como aquela história da modelo Lilian, o clone de Fafá de Belém, ou seus arranca-rabos com FHC (sempre ele) e até mesmo Lula. Coisas de quem tem uma vida pública. E suas filhas lindas? A bela Tenente June (ou Júnia)? Há vários e vários Itamares, mas o maior, o supremo deles foi o homem que recebeu a república em extrema-unção e a recobrou sabe-se-lá-como. Eu era um dos coordenadores do centro acadêmico da faculdade onde me formei, na minha amada UERJ, de forma que vi tudo aquilo muito de pertinho.

Se a direita brasileira tivesse outros homens com o espectro de Itamar Franco, o Brasil de hoje seria muito diferente. Ele não teria esperado até 2002 para entrar no século XX; lucraria um meio-século de tempo. As ideias podiam ser diferentes, mas o objetivo era o bem do Brasil e não o próprio feudo, prioridade de tantos outros.

Se houver outra vida, Itamar acaba de ser ovacionado no lugar onde chegou. Eu não creio nesta outra vida, mas dele não tenho a menor dúvida.

Um abraço e obrigado por tudo.

Paulo-Roberto Andel

LOW LIFE - IV

2011-06-28T10:04:00.000-07:00

LOW LIFE - III

2011-06-28T10:01:00.001-07:00

LOW LIFE - II

2011-06-28T09:59:00.001-07:00

LOW LIFE - I

2011-06-28T09:58:00.000-07:00

ANDROIDEMIM

2011-06-22T12:01:00.000-07:00

(Clique na imagem para ampliar)

Paulo-Roberto Andel, 22/06/2011

PAULICEIA

2011-06-14T06:43:00.000-07:00

e se
fosse o caso
daquela mina alucinante
da mooca
passar pelo pacaembu
e alimentar a tua vista
com desejos
até provocar
uma saudável
onomatopeia?
mesmo que precisasse
de vários asteriscos
que indicam
lascívia, tesão e vontade
não seriam em vão:
tudo culpa da saudável
sensação
de viver, ô meu!
vamos em frente
que armênia não é penha
e perus não é poá!
a mina é da hora
mas o sonho é só um sonho -
alguém me leve ao ponto chic,
ao delírio de um bauru
no paissandu.
sem pensar em holerite
nem osso:
eu faço o que posso
enquanto respiro e vivo
aquela onomatopeia:
a "tua mais completa tradução"*
da minha
pauliceia.

Paulo-Roberto Andel, 14/06/2011

*Citação de "Sampa", Caetano Veloso, 1978

JOÃO GILBERTO

2011-06-10T06:14:00.000-07:00

O Brasil sempre teve vocação para grandes cantores, grandes vozes, a grandiloquência sem par de craques como Orlando Silva, Francisco Alves e congêneres. Ali, por volta dos anos trinta, destoava a singularidade de Mário Reis. Eram tempos dos grandes programas de rádio, com força equivalente à televisão atual. Ao mesmo tempo, a temática das canções era carregada: a dor, o drama, a mulher sem moral que trai, o sofrimento e a desilusão amorosas; os cabarés enfumaçados.

No final dos anos cinquenta, um jovem da Bahia virou tudo de cabeça para baixo, influenciado por muitas coisas e também pelo Mário. Com um violão impecável, sintetizou toda uma bateria de escola de samba. A voz era quase sussurrante. Saía a puta de cena e entrava a garota linda, leve, praiana. Em vez da dor, o amor safadinho mas romântico e delicado. Em vez da noite, o céu ensolarado. O baiano, ao lado de outros craques com Tom Jobim e Vinícius de Moraes, criou uma situação tão inesperada, empolgante e diferente na música brasileira que até hoje, mais de meio século depois, ainda é debatida se era um movimento, um momento ou um jeito de tocar e cantar - que até hoje influencia meio mundo musical no Brasil e no exterior, lotando casas nipônicas e norte-americanas com meses de antecedência. Tocar não somente as novas músicas como repaginar todo o grande cancioneiro de outrora, transformando as canções por completo. A batida é dele, o jeito de tocar é dele.

Samba de violão.

Voz de falar ao pé do ouvido da amada. Bossa Nova.

João Gilberto Prado Pereira de Oliveira.

Gênio do Olimpo brasileiro.

Perde-se muito tempo ao se falar das manias e possíveis esquisitices de João.

Hoje é dia de seus oitenta anos de vida.

Vamos celebrar um craque que rompeu barreiras, dinamitou paradigmas e abriu as porteiras para a música moderna feita nesta terra.

Louvemos João Gilberto. Ele está para nossa música assim como seu amigo e contemporâneo Tom Jobim, ou no futebol como Pelé, ou na literatura como Fernando Sabino, por exemplo. Oiticica nas artes plásticas. Cacaso na poesia. Paulo Autran no teatro e por aí afora. Goste-se ou não, um revolucionário na arte que escolheu para fazer e nela viver.

O Brasil não conhece o Brasil.

Um dia, há de conhecer - e aí veremos o quanto brilha em nossa constelação a magnífica estrela de João.

A Bossa Nova passou na prova!

Paulo-Roberto Andel, 10/06/2011

VISTA VERMELHO!

2011-06-09T10:10:00.000-07:00

A ESTRELA QUE ILUMINA O MAR

2011-06-09T06:25:00.000-07:00

Caros amigos, ontem o futebol brasileiro experimentou um de seus momentos mais gloriosos e empolgantes dos últimos tempos – e de muitos outros.

Quero falar do colossal triunfo do Vasco da Gama, campeão da Copa do Brasil e digno representante brasileiro na Libertadores de América em 2012. Mais do que justiça, simplesmente uma questão de ajustar velhas tradições; afinal, o Vasco é o primeiro campeão sul-americano de clubes.

Não se vence um campeonato apenas num jogo final, assim nos ensinou Nelson Rodrigues, o maior cronista da história do nosso futebol. Conquistar um título é um somatório de detalhes que se juntam até o ápice. Assim foi com São Januário. O merecido título não nasceu ontem, mas meses antes, quando Ricardo – meu eterno ídolo Tricolor – chegou à cruz de malta para resgatar um time que não era ruim, mas fazia uma péssima campanha no Rio e era massacrado diariamente pelos jornais. Ricardo, com sua tradicional calma que fez dele um dos maiores zagueiros já que passaram pelo Maracanã, soube conduzir o processo com tranqüilidade e, paralelamente, chegaram alguns reforços. Muito antes do que qualquer torcedor ou analista imaginasse, lá estava o Vasco a disputar o campeonato estadual, perdendo nos pênaltis uma decisão em que tinha sido superior nos noventa minutos. Mais um recolhimento de cacos e a Copa do Brasil era uma meta – já se via na Colina certo padrão de jogo, bom sistema defensivo e a volta dos melhores momentos de Felipe, parcialmente limitado por sua condição de veterano mas ainda capaz de brilhar. Silenciosamente, sem os alardes da velha imprensa que, claro, trabalha incessantemente pela idéia de que o Rio de Janeiro tem apenas um time capaz de disputar títulos, o Vasco soube galgar os degraus e deixar os grandes favoritos comendo poeira pelo caminho.

Então, veio a batalha da grande final. Não me venham com a balela de que o primeiro jogo não foi brilhante. Ali, era o momento de o Vasco relembrar aos esquecidos o quanto sua camisa é um aríete numa final de campeonato. O Coritiba, incensado como o grande time do Brasil neste primeiro semestre, lutou mas não conseguiu empatar; assim a vantagem era enorme para São Januário: qualquer empate serviria, qualquer derrota mínima desde que fizesse gol serviria. Estava escrito.

Ontem, o Coritiba fez uma linda festa com sua bela torcida e um show de mulheres fantásticas. Fizeram do Couto Pereira um caldeirão. E começaram o jogo de forma impactante, buscando o gol mas sem maiores finalizações. Quando menos esperavam, a força vascaína apareceu como um tufão e Alecsandro abriu o marcador. Era um claro sinal de triunfo. Mais tarde, os esmeraldinos empataram e, numa infelicidade de Prass, viraram o jogo. Só os ingênuos acreditaram que tudo estava perdido para a Colina. Reitero: bastava a derrota pelo placar mínimo. Antes do final do primeiro tempo, alguns jogadores pareciam nervosos, colocando velocidade demais na bola quando isso não interessava ao Vasco, e creio que tenha sido o principal fator que levou à virada dos coxas; entretanto, quando um grande time está numa final, nada está perdido. O resto é balela dos despeitados. Perto de minha casa, uma enorme massa de torcedores cruzmaltinos ria e chorava, sofria e glorificava. Sempre me identifiquei com eles. São Januário guarda em suas fileiras torcedores que estão entre meus melhores amigos, aqui ou em algum lugar: os da faculdade, da infância e da vida afora – e todos podem se sentir representados aqui pelo inesquecível Xuru Nunes. Meu coração Tricolor não cogita desrespeitar a maravilhosa história da Colina; hoje, o Vasco é o maior algoz do meu gigantesco Fluminense e isso, por si somente, mostra o respeito que tenho por São Januário. As mentiras dos cadernos esportivos não me enganam, tais como a “sina de vice”; qualquer busca rápida nos alfarrábios e todos saberemos quem é realmente o time que mais perde finais nesta cidade.

Os quarenta e cinco minutos finais começaram e o Coritiba tentou impor a sua força como mandante, menos pela finalização e mais por certa correria e pressão. O Vasco contra-atacava. Em certo momento, me distraí com as imagens do jogo; ora mostravam Ricardo, ora o presidente Roberto, ora o treinador Marcelo e Carlos Germano. Vi todos quando eram atletas em campo e tenho maravilhosas lembranças, com apreço especial por Ricardo dados os motivos óbvios. Marcelo foi um craque; saiu do Atlético Mineiro porque tinha de disputar posição apenas com o Rei Reinaldo. Roberto é Roberto; quem viu, sabe do que estou falandoe o mesmo vale para Carlos. Num estalar de dedos, voltei à realidade atual e Éder Luiz chutou forte, de longe, contando com a falha de Edson Bastos. Seis mil vascaínos gritaram no Couto Pereira, dezenas de milhões de vascaínos gritaram por todo o Brasil e, naquele momento, ratifiquei o palpite que já tinha dado a amigos do trabalho, o pessoal da padaria e tantos outros amantes do futebol: estava no papo vascaíno, sem mais delongas. Muito antes do gol de Éder, o Vasco já vinha mostrando nos jogos a pegada de campeão que a Copa do Brasil exige: não é propriamente um futebol de rara beleza, mas nem por isso menos empolgante. Falo de garra, de luta, de marcação, de doação em campo. Falo de eficácia. Ainda houve tempo para um lindo gol do Coritiba no ângulo esquerdo de Prass e minutos finais que pareciam dias, tamanho o sofrimento – o mesmo Prass, no final, quase enfartou dez milhões de pessoas ao largar uma bola perto da trave esquerda, tocando-a para dentro do gol e dividindo com o perigoso – mas desagradável – atacante Bill. Era um três a dois, emblemático placar para nós, Tricolores, e emblemático também para o grande Vasco da Gama, que perdeu com esse resultado, mas foi um grande campeão – ao contrário de outros fracassos centenários escondidos nos cantos de páginas. Alguns querem bravatear sobre o pênalti que teria sido cometido; nada pode ser disto sobre aquele lance que venha a macular o brilhante título de São Januário, conquistado fora de casa como muitas outras taças erguidas pela cruz de malta. E é preciso dizer dos vinte minutos finais, tão eletrizantes que não permitiram que nenhum torcedor frente à televisão sequer respirasse, estivesse ele ali como vascaíno de fé, simpatizante ou mesmo mero expectador. Um jogo hitchcockiano, que fatalmente entrou para a lista das grandes finais da história do futebol brasileiro, como já disse antes.

O título vascaíno foi ainda mais valorizado pela luta do bom time do Coritiba. Espero que a perda dos coxas não abale a reestruturação da boa equipe, que tem tudo para fazer um bom campeonato brasileiro neste ano. Repito: a história de um time vai muito além de uma grande final. Após a longa noite de 2009, o Coritiba tem tudo para mostrar que aquilo foi apenas um momento. Como os coxas poderiam esquecer a esmagadora goleada sobre o Palmeiras? Impossível.

É um equívoco dizer que o Vasco voltou ao lugar de onde nunca deveria ter saído, simplesmente porque ele jamais saiu. Todos os grandes times do Brasil passam por bons e maus momentos. Uma história não se resume a cinco ou dez anos, é muito mais do que tudo isso. Como Tricolor, solidarizo-me com meus grandes amigos vascaínos e saúdo esta grande conquista, capaz de humilhar aqueles que escrevem e comentam unicamente em prol do “time oficial” do Rio de Janeiro. O Vasco não “voltou”; ele sempre esteve. "Nada além" de um grande, respeitável e permanente campeão.

A lendária estrela ilumina o mar.

A América será pequena.

Casaca!

Paulo-Roberto Andel, 09/06/2011

PARABOLICAMARÁ

2011-06-08T08:08:00.000-07:00

Antes mundo era pequeno
Porque Terra era grande
Hoje mundo é muito grande
Porque Terra é pequena
Do tamanho da antena

Parabolicamará

Ê volta do mundo, camará
Ê, ê, mundo dá volta, camará

Antes longe era distante
Perto só quando dava
Quando muito ali defronte
E o horizonte acabava
Hoje lá trás dos montes
Dendê em casa camará

Ê volta do mundo, camará
Ê, ê, mundo dá volta, camará

De jangada leva uma eternidade
De saveiro leva uma encarnação

Pela onda luminosa
Leva o tempo de um raio
Tempo que levava Rosa
Pra aprumar o balaio
Quando sentia
Que o balaio ía escorregar

Ê volta do mundo, camará
Ê, ê, mundo dá volta, camará

Esse tempo nunca passa
Não é de ontem nem de hoje
Mora no som da cabaça
Nem tá preso nem foge
No instante que tange o berimbau
Meu camará

Ê volta do mundo, camará
Ê, ê, mundo dá volta, camará

De jangada leva uma eternidade
De saveiro leva uma encarnação
De avião o tempo de uma saudade

Esse tempo não tem rédea
Vem nas asas do vento
O momento da tragédia
Chico Ferreira e Bento
Só souberam na hora do destino
Apresentar

Ê volta do mundo, camará
Ê, ê, mundo dá volta, camará

Gilberto Passos Gil Moreira, 1991.

LOS MUERTOS ESTÁN A VIVIR

2011-05-27T08:28:00.000-07:00

Então o telefone tocou antes da partida de futebol na televisão, jogo do Vasco. Alvaro Doria, que adora frases bombásticas ditas como se nao fossem nada, assim comunicou:

- O marido da Silvia morreu de infarto.

Jose era um homem bom, engraçado, divertido. Há coisa de anos, quando frequentava a Livraria Berinjela quase diariamente por conta de minha amizade com um de seus sócios, Maurício, esbarrava com ele. Era o cunhado do outro sócio, Daniel. Eu sempre o via trazendo um carrinho e isopores, por conta dos sanduíches que vendia pelo centro do Rio e arredores. Vindo da Argentina sob crise nos anos noventa, tentava prosperar no Brasil. Na mesma livraria, jogávamos fabulosos campeonatos de futebol de botão, geralmente num domingo a cada mês. Para matar a fome, lá estava Jose com seus sanduíches. Lembro de que ele tinha um dedo da mão parcialmente amputado, o que naquela época era motivo para recusas em processos seletivos de emprego - e há quem diga que o Brasil nunca foi racista nem preconceituoso. Eu me pergunto se os crentes nesta tese vivem como avestruzes. Apesar das supostas dificuldades, sempre chegava com algum sorriso ou piada. Parecia feliz.

Tinha o cabelo liso feito os índios que, de alguma forma, habitaram o solo portenho. Era gordinho, atarracado, de óculos e o portunhol carregado era uma verdade indisfarçável. Era um fã das mulatas cariocas e, entre os amigos cariocas, ficou famosa sua expressão "Negra linda!". Noutra situação, ao admirar as formas da então namorada de um conhecido comum que tínhamos, me chamou e sussurrou:

- Peitinho gozztoço, hã?

Não tínhamos um tostão mas passávamos bem os dias da semana.

III

Nada é para sempre. Um dia, Jose se divorciou e voltou para a Argentina. Não deu tempo de despedida. Mais tarde, Maurício desfez a sociedade. Sempre me lembrava, mas não havia por onde fazer o contato. Assim, os anos escorrem. Estamos sempre muito ocupados com nossos computadores, nossas contas, o ir e vir do nada para o além. É chato ser adulto, tal como conversei com Bola ontem. Campeonatos de botão, nunca mais. Ou quase.

Então o telefone tocou no começo do expediente há coisa de uns vinte dias. Depois de quase um ano, era o Maurício, ligando de outra livraria. As palavras continuavam as mesmas. Tantos anos depois, Jose estava no Rio por conta do aniversário da filha e o tinha visitado. Perguntou por mim, queria meu contato, Mauricio passou, ele acabou não ligando e voltou para a Argentina. Queria tê-lo visto; em compensação, dei um pulo na nova livraria e vi o velho amigo livreiro, pouco antes de ver o maravilhoso show de Elton Medeiros na terça-feira retrasada, no CCBB. Conversamos rápido, fiquei de voltar. Ainda não fui.

V

Então o telefone do Maurício tocou no começo do expediente de ontem, cirurgicamente dez da manhã. Conversamos e falei do ocorrido. Seria uma despedida o que aconteceu antes? Nunca saberemos, talvez. A vida é muito breve.

Jose foi um amigo muito divertido nas inúmeras conversas rápidas que tivemos. Não há uma foto, uma gravação, um registro formal mas sim várias lembranças engraçadas de alguém que, por amor e sobrevivência, não hesitou em tentar a sorte num outro país.

Qualquer morte me dói. Sou ateu. Tenho certeza do fim.

Por outro lado, os mortos nunca foram tão vivos ao meu lado.

Meus maravilhosos pais. O Xuru. O Fred. O João. O Bruta.

Atores que vejo, escritores que leio.

Tanta música que ouço.

Craques que me deram tanta alegria nos gramados de antigamente.

Será que a morte é morte mesmo? De alguma maneira que sei ser abstrata, estão todos aqui bem perto. A vida persiste enquanto estou por estas bandas.

Voltar no tempo é experiência rara. Fiz isso ontem com meu amigo Bola, ao revirar uma caixona de cds no Extra de Niterói, feito os tempos em que íamos até a Barra para fingir comprar discos, mas na verdade com o intuito de conversar e experimentar essa estranha sensação na terra, que é a da amizade - afinal, hoje é tempo moderno, de redes sociais, amigos virtuais e nenhuma troca.

Bola está muito vivo.

E acho que eu também.

Paulo-Roberto Andel, 28/05/2011

RESTOS

2011-05-26T12:55:00.000-07:00

nunca pareceu
tão cru aos próprios
olhos,
tão cão vadio
sem lenda ou miséria,
tão liberto
frente ao próprio
vazio -
foi então que,
dolorosamente,
experimentou
sua humanidade
na mais estranha
plenitude.

Paulo-Roberto Andel, 27/05/2011

OS CLÁSSICOS SÃO ETERNOS

2011-05-24T07:16:00.000-07:00

Hoje, Bob Dylan faz 70 anos.

Não se trata de dizer apenas que é um dos aniversários do rock n' roll, ou da música norte-americana.

Trata-se de um dos aniversários mais esperados da Terra. Para muitos, Bob Dylan é o artista norte-americano mais influente de todos os tempos em qualquer área.

Há quase 50 anos, Bob Dylan dá as cartas na cultura mundial, com sua poesia fantástica, sua reverência ao passado, seu sem-par de temas que serviram (muitas vezes, sem a intenção dele) como música de fundo para protestos, questionamentos e novos paradigmas a partir dos anos 60. Sem Dylan, os pais e quase-avôs de hoje seriam mais pobres do ponto de vista intelectual. E o que dizer de quem influenciou diretamente a ninguém menos do que os Beatles?

Quando tudo parecia perdido e Bob fingia sugerir que tinha perdido a mão, em 1997 ele grava "Time out of mind", um de seus grandes clássicos e, desde então, uma retomada com discos maravilhosos como "Love and Theft" e o magistral "Modern Times". Sim, depois de incendiar toda uma geração do ocidente, já depois dos cinquenta anos ele ainda tinha fôlego para trabalhos espetaculares. Sua "The Neverending Tour" começou em 1988, passando por grandes palcos e ginásios até cabarés do Velho Oeste. Incansável, Dylan é pau para toda obra.

Incansável. Questionador. Provocador. Menestrel. Influência decisiva no pensamento mundial das últimas décadas. Tudo é pouco para descrever o gênio de Bob Dylan.

Quem me dera estes setenta anos pudessem ser cento e cinquenta.

Abraço de sempre e obrigado por tudo, Bob. "The times they are a-changin'"

Paulo-Roberto Andel, 24/05/2011

TARDE NUBLADA

2011-05-17T11:54:00.000-07:00

por vezes
me esqueço
das intempéries -
não as da natureza,
feito a tempestade lá fora,
mas as que falam da dor
do ódio, o rancor
a pobreza d'alma humana
que faz tão mal
a certos corações.

por vezes,
desapareço
de meus próprios dramas -
busco exílio
em meu próprio peito
e navego velhos mares
imaginários
ao olhar para o teto
enquanto o silêncio
se faz de cais

por ora,
caminho em minha própria
e emocionante
perdição
quando me deparo
com as tolices da vida-
o que para muitos,
significa fascinação!

Paulo-Roberto Andel, 16/05/2011

EXUMAÇÃO DA INFÂNCIA

2011-05-11T11:00:00.000-07:00

"Lar doce lar" (para Maurício Maestro), de Cacaso:

"Minha pátria é minha infância: por isso vivo no exílio"

CHEGA!

2011-05-10T10:37:00.000-07:00